estallido de craneo

La verdad de la milanesa

2011-12-30T00:51:00.000-08:00

La cacería del espejismo

Dejó de ser una sorpresa

Para quienes se creían cazadores

Y resultaron ser la presa.

Atrapado en el pasatiempo,

Estallando mi cabeza,

Voy perdiendo el equilibrio;

Ni alegría ni tristreza,

Hoy mi mente es como un vidrio

Que con una palabra se quiebra,

Como con un golpe de puño

Que desarma el rompecabezas.

De la euforia a la depresión

sin escalas ni certezas,

Sin lograr nunca antes del golpe

Colocar todas las piezas

Y sabiendo que he perdido,

Aunque el tiempo no interesa.

Como tampoco importa el oro

Porque es más grave la pobreza

Del que pretende encontrar a dios

Sin bucear en su cabeza.

Parece que el hombre no sabe nadar,

Será porque en esta vida su monstruo allí está.

Me pregunto por qué

En las profundidades de tu alma

Reina la oscuridad

Si a tu al rededor las calles ya no están

Esperando la caída de tu enfermedad,

Tampoco se asoman a la puerta

Ilusiones de gente que nunca despierta

Y se pudre en miserias por gritos que fingen

Un dolor caprichoso de algo que exigen

Cuando en realidad repugnan y aborrecen.

Estoy solo frente a mis sombras,

Intentando traspasar una luz

Para que esos oscuros espejos desaparezcan;

Cuando ya no haya sombras yo seré luz,

Y mi espíritu, al fin en paz

Podrá recorrer tu cuerpo

Para formar parte de tí

Cuando este ya no esté aquí,

Cuando deje de ser miles de sombras

Y se transforme en la oscuridad absoluta

De la calma eterna,

Que no es más que esa luz

Que a veces tanto te aterra,

Por no saber que morir

No es más que dejar esta tierra,

Y a su vez por siempre,

Formar parte de ella

Y ser consecuente

Con la naturaleza.

No pidas a un pájaro

Que nade con destreza,

Pero cuando éste despliega sus alas

El cielo vibra sobre mi cabeza

En un silencio que no reconozco

Al momento de despertar o dormir,

Aunque tampoco reconozca la diferencia,

Este fuego que es mi ser

Vuela en busca de la presa

Que no pueda corromper

Con el vicio y la pereza,

Solamente por reconocer

De la vida su riqueza,

De la muerte la verdad

Y de la verdad la milanesa.

Si es necesario

2011-12-30T00:40:00.000-08:00

Debo prestar atención a la miseria del alrededor

Pues jamás comprenderás al ser humano sin ser

Me pregunto si seré brujo algún día

O solamente me toca vivir rodedado de mil narices sin ningún guía.

El mensaje del diablo es la condena

Desatar esta locura de voces en mi cabeza

Parece no ser un sueño cuando el control se apodera de mí

Yo debo tomar el control.

Si es necesario intentaré vivir

Sobre la tela de una araña

2011-12-29T22:04:00.000-08:00

... como el discurso consumista de que un elefante se balanceaba sobre la tela de una araña y como veia que resistía iba a llamar a otro elefante, y así sucesivamente mientras la tela resistía una cantidad infinita de elefantes y siempre cabía uno más y la tela seguía resistiendo, así como por ejemplo uno fuma un cigarrillo y como los pulmones resisten se fuma otro cigarrillo y como siguen resistiendo se va a fumar otro cigarrillo y así sucesivamente, porque: según el mensaje que indudablemente transmite esta siniestra canción que nos presentaron como un juego de niños, nuestros pulmones resistirán infinitos cigarrillos, nuestros estómagos resistirán infinitas hamburguesas, nuestras mentes resistirán infinitos anuncios comerciales y siempre van a estar en busca de uno más, de un cigarro más, de un paty más, porque el hambre es insaciable, de una y otra, y otra birra más, porque la sed es insatisfacible, y porque todas esas telas resistirán, uno tras otro, cada uno de nuestros vicios.

Los elefantes que soñamos con ver... muertos

Hay una sola cosa

2011-12-29T21:59:00.000-08:00

Hay dos cosas que no has de saber a través de preguntas. Hay más de tres cosas que nunca sabrás por más que tengas la respuesta. Hay cuatro estaciones para cada día. Hay una muerte y una resurrección a cada noche que respira a la luz de un cuerpo azul que divaga por los alambres de luz que tejen los ángeles sobre los cielos de la ciudad. Porque se dice que hay cinco cielos de los cuales el nuestro es el más pesado y más triste de los cinco cielos. Y dicen que la vida acaba cuando éste cae sobre las cabezas de los eternos-inconcientes. Ecxactamente seis veces cae el quinto cielo sobre la ansiedad de esas cabezas antes de cumplirse un nuevo ciclo. A la septima caída del quinto cielo nace un nuevo amanecer. Pero eso no se cuenta, y por eso nadie lo advierte.

El amanecer del nuevo sol no será como el de ayer, donde cerraste tus ojos ante la luz y abriste tus sentidos a la lengua que oye, al oído que vé, a la mirada que huele, al olfato que degusta lo que las manos sienten con todos los sentidos en ese latido de corazones gemelos que revalsan de mis dedos como un volcán de sangre como lava que erupciona por los signos de mis manos que no son estigmas sino lunares que exageran mis acciones, que a fin de cuentas siempre son nulas.

Reloco no recuerdo

2011-12-29T21:56:00.000-08:00

No recuerdo qué hice ayer y se me confunden los personajes. Personajes que no sé si son reales o ficticios, pero aparecen ante mí, así como la gente que uno cree real. Claro que no distingo quién es de verdad y quién no lo es. Aunque éste último tampoco sea de mentira completamente, porque de alguna manera existe, en algún lugar de mí, en mi mente, en mi conciencia o donde sea. También creo, aunque reniegue y me cueste creer, aunque resulte una paradoja, creo que de alguna menera todos nos hacemos entender. Pero seguramente en ninguno de los casos será como nostros pretendamos que nos comprendan, o sea a través de la forma que nosotros elegimos en el vano intento de intentar ser comprendido, (aunque la redundancia no valga su precio) si no a través de esos gestos inescondibles que evidencian en el rostro nuestras inquietudes más latentes, como cuando los ojos se abren y la frente se estrecha, formando esas arrugas que no son más que renglones de pensamiento, que se leen en el espejo que es la cara del observador, en la que no se puede percibir otra cosa más que la espera del llanto desconsolado. Este gesto perdura hasta que el dolor es asimilado. Es como un KO a la mente. Después de la cuenta regresiva ciertos recuerdos comienzan a poblarla, y nublándola con ese humo tóxico que emana la ira como defensa ante semejante ataque, la confusión aparece como respuesta a semejante caída desde esa gigantezca estupidéz que es el orgullo. Entonces, despues de esa tormenta, que en la mente se desata, cuando ese cielo que es la conciencia siente la necesidad casi espontánea de comenzar a despejar, aflora en el rostro una sonrisa guasónica que se asoma por el lado de la venganza, pero la cabeza del joker termina por salir del todo cuando finalmente acaba en una nueva farsa de no disernir entre la realidad y la ficción, olvidando que ese fue y vuelve a ser, a partir del recuerdo de lo aparentemente olvidado, algo así como el recuerdo del olvido, el tema que nos convoca en primera instancia a leer el escrito pertinente, o sea: éste.

Quien me pueda explicar lo que acabo de escribir en el párrafo anterior seguramente no sea yo. Quizá sea otro yo en algún otro tiempo, pues ése yo ya no será el mismo que está escribiendo estas líneas, como tampoco fue quien escribió el anterior párrafo, ni tampoco será quien escriba el próximo.

O sea éste.

Cayendo del espiral

2011-12-29T21:48:00.000-08:00

Cayendo del espiral

Las nueces cortan su andar

La suerte teje misterios

Que la paciencia ha de revelar

La niebla cubre tus ojos

Pero hay momentos de respirar

Cuando abre el ojo naciente

Que está en tu frente y ruge sin par

Rugidos que son como llantos

Donde la suerte es de soledad

Ladridos de perros hambrientos

Que corren solos por no caminar.

Eliminando al Dios de mi cabeza

2011-12-29T21:44:00.000-08:00

- ¿Qué buscas hermano?

- Busco esa fluidéz espontánea que la naturaleza no prepara, sino es.

- Nada debes buscar, pues ya eres parte de la naturaleza. Sólo debes ser. Sabiendo que no eres río, si no gota. Ningún cordero vale por todo el rebaño.

- No, mientras conserve el malestar de saberse ser humano. Además yo no soy parte de la naturaleza, la naturaleza vive en mí. Pero sí tienes razón en una cosa... definitivamente, dejaré de buscar por el camino que tú me ofreces, pues lo que busco no se encuentra en el camino de tu rebaño, al cual nunca he de pertenecer. Buscaré un nuevo sendero atravesando las oscuridades, pues el camino que tu iluminas es demasiado estrecho como para que quepamos todos. De todas formas no reniego de mi destino, pues quizá sean individuos como yo quienes comprueben la veracidad de tu existencia, y no quienes te persiguen ciegamente a la espera de alguna falsatisfacción. Te buscaré dentro de mí pero fuera de mis pensamientos.

2011-12-02T10:34:00.000-08:00

Un vómito de mierda

2011-11-18T11:00:00.000-08:00

Al intento por sentirse superior, viviendo con dos o tres libros de mierda dando vueltas en la cabeza, que siempre son los mismos dos o tres libros de mierda, es a lo único que juega el imbécil serhumano. Así haya leído doscientos libros que pretendan engañarnos con el intento de decir algo diferente. Siempre interpretamos para la mierda y pocas veces para donde nos conviene. Y el que nunca leyó un carajo, por más que no lo considere necesario, tampoco sabe interpretar lo que el otro tiene para decir, pues no tendría sentido que nos entendamos. Nadie quiere deshacerse de esas dos o tres mierdas casi sinsentido que rigen nuestro absurdo comportamiento. Nadie quiere librarse de la idiotéz que da esa falsa sensación de seguridad que genera más miedos que satisfacciones.

No hay lugar para las profecías y mucho menos para el pensamiento en estos tiempos que corren. Ni en estos ni en aquellos tiempos que corrieron, corren y correrán como los idiotas que corren alrededor del parque Lezama como alrededor de su realidad sin nunca ahondar en ella. Comiendo el vómito del que va adelante sin si quiera tomarse la molestia de degustar la mierda que el otro comió. Sin siquiera sospechar que comió mierda, sin reflejos ni para vomitar. O bien volviendo a vomitar la misma mierda para el que viene atrás, sin consideración alguna, sin parar nunca para descansar y refrescarse, no vaya a ser que nos perdamos la mierda que está por vomitar el que viene adelante de nosotros. Como si la digestión de esa mierda generase algún tipo de sabiduría. Además vivimos con la ilusión de algún día pasar al frente para vomitar nuestra mierda sin ser vomitados, entonces lloverá vomito de mierda para todos y habrá que subir para vomitar desde arriba toda la mierda que no llegamos a digerir desde este pozo infecto en el que pocos saben nadar y la inundación es inminente.

Discernimiento

2011-11-18T10:57:00.000-08:00

Por no querer ser como quien entra a la muerte con vidas especuladas para la reencarnación futura, vuelve la hora de irse a dormir y yo sin concebir ninguna certeza.

Me puedo quedar casi todo el día contemplando cómo me empobrece el cerebro esa conciente elección de aburrimiento, cómo se desintegra la lucidéz de mi espíritu sumido en la miseria del alrededor, en la mezquindad de pensamiento que el entorno ofrece. O bien podria despertar y ponerme de pie, levantar la guardia y combatir contra la pereza y el reclamo estéril que no es más que el mal direccionamiento de la autocrítica, hacerme cargo de pertenecer a la estirpe de los guerreros y disfrutar victorioso de cada batalla entre la vida y la muerte, renaciendo cada vez que crea haber comprendido alguna cuestión y esperando con calma la evidencia del error en cada nueva muerte que asecha intermitente del otro lado de la verdad.

Si fuéramos capaces de discernir todo lo que no nos sirve dejaríamos de lado tantas cosas que prácticamente todo nos parecería una terrible pelotudéz, porque a fin de cuentas saber qué es lo que nos sirve y para qué tampoco es algo fácil de discernir. Quizá el mismo intento por discernir sea la mayor pelotudéz.

Parásitos de la conciencia

2011-11-18T10:49:00.000-08:00

Vampíros fuera de su cuerpo

Me visitan por las noches

Se alimentan de mis sueños

Acrecentando el desconcierto

Por no recordar cuando despierto

Que nunca hube dormido.

Ángeles alados atraviesan los destinos

Con flechas trasparentes

Que luchamos por ocultar

Para no mostrar la herida

La herida de muerte que cada uno lleva.

Esto es lo que logro reflexionar

Mientras creo estar despierto

En ilusoria realidad.

Pero comprendo que no lo es todo

Pues del todo no he olvidado

A esos vampíros parásitos

Que atacan nuestros sueños

Transformando en pesadilla los deseos.

Olvidar que existe tiempo

Anular toda distancia

Entenderse ganador

Es clavar la estaca mística

Que alivia el sufrimiento

Que provoca el ángel negro

Parásito de la conciencia.

No crean en nada

2011-11-02T22:40:00.000-07:00

Todos somos uno solo, y los demás producto de nuestra imaginación. Y hasta quizá ni nosotros seamos reales si creemos no existir.
En esta vida encuentro más preguntas que respuestas.
Necesito despertar.
Entre los ignorantes me siento un genio y entre los intelectuales un ignorante con inteligencia, para no sentirme menos. Sabio es quien trata este tema con indiferencia, pues su mente se ocupa de la totalidad y no de insignificantes diferencias.
Me rasco los dedos de los pies para pasar el tiempo, prefiero perder el tiempo en el perjudicial placer, antes que tomarme la molestia de aplicar el remedio correcto. Quizá rascándome los pies encuentre una mejor pregunta para refutar lo que respondo cuando peco de apresurado.
No quiero tomarme la molestia de leer un libro y comprenderlo en su totalidad para luego destruir todo concepto revelado y resignificarlo infinitamente. Además, si tal libro valiera la pena de ser leído, no me alcanzaría una vida para comprenderlo, ni a mí ni a quien lo haya escrito.
Quizá algún día pueda decir algo. No espero decir nada que no haya sido dicho antes, sino explicarlo de una nueva forma que abarque más entendedores. Sólo puedo pretender decir algo nuevo mientras perdure mi ignorancia, que es lo que sostiene mis ganas de escribir.
Me empecino en creer que cuanto más falso sea el discurso más solido será su fundamento. Quizá por eso nunca pueda probar nada, de lo contrario no estaría más que justificando mis errores.
Están los que prefieren atajarse con eso de arrancar diciendo que sus afirmaciones no deben ser tomadas más que como una fábula, así pues, si lograsen su cometido de que alguien tome sus dichos como verdades olvidando su tramposa introducción, dichos mentirosos que se hacen pasar por dueños de la verdad incentivados quién sabe con qué clase de sucio interés que el poder les pueda suministrar, se verían protegidos con una trampa tan idiota como quien se ve engañado por sus falsas afirmaciones.

No puedo dibujar literatura XI

2011-10-27T18:23:00.000-07:00

La verdad nunca se queda quieta

　
"La verdad es la relación con el contrario;
constantemente en movimiento,
vivo, nunca estático."

Bruce Lee

Necesito caminar, poner las ideas en movimiento. Encender un cigarrillo. No viene nada mal desordenar un poco los sentidos. Como en todo juego, donde establecer un orden encierra la idea de sobrevivir a las circunstancias más adversas, y alterar ese orden abre la posibilidad de mejorar la existencia, de sacar ventaja de la situación. Aún no logro dejar de lado al prójimo en esa idea de mejorar. Siento la bruta y estéril necesidad de patear su cabeza como una número cinco, no sin antes inyectarle mis ideales con una jeringa-inflador que eche aire en su cerebro que es la cámara que se expande para darle vida al juego, con el fin de cruzar esa línea que divide los resultados.

Harto de mentiras me siento a escribir una vez más. Intentando darle vida al papel. Como ese loco que no quiere ver más allá de sus pensamientos. Intenta no ver pero sin éxito, pues el loco sufre de clarividencia. Sufre por lo que no sabe y cuando sabe hubiese preferido no saber. Intenta, una vez más sin éxito, olvidar para volver atrás, pero ya es demasiado tarde para volver a ser quien fue. El cíclope no puede parpadear. Condenado a su ojo de única pupila: un círculo central dentro de la esfera. Condenado al recuerdo de todo lo que vió o creyó ver.

Recuerdo perfectamente que hay cosas que no recuerdo. Cosas que quizá no recuerde hoy pero seguramente recordaré mañana. Así como descubro hoy de mi mente un recuerdo anteriormente olvidado, o más bien oculto.
La memoria es algo difícil. Se hace muy difícil seleccionar lo que uno recuerda. Muchos alegan tener buena o mala memoria. Falso. Todo lo que uno recuerda es aquello que elije recordar. Y escribo esto haciendo un terrible esfuerzo por recordar algo que mi memoria lucha incansablemente por olvidar, por nublar, por anular (como el más nulo de los dedos: el anular).

Entonces recuerdo que todo se encuentra allí, en ese preciso lugar donde todo tuvo origen: una esfera dentro del círculo central.
En realidad creo que la idea inicial era al revéz. Pero bueno... no viene al caso. Supongamos que el cíclope quedó ciego porque su pupila se dilató tanto, producto del consumo de algún alcaloide alucinógeno, que logró revertir la situación. Ya no era ella la que se veía contenida por la esfera sino al reves.
Pupíla de cíclope o pelota de fútbol, creo que esa esfera ansiosa por rodar es la única verdad, la que nunca se queda quieta. A partir de ahí cada uno elije para donde patear y en que posición jugar, quizá otro elija dirigir, otro ser periodista o utilero o camarógrafo o espectador. No existe ningún equipo, la realidad es que cada uno, dentro de sí, dentro de su mambo, actúa como si la vida fuese flashar cualquiera y creerse que esa es la posta. La única posta, que rige para todos, indefectiblemente. Todos quieren ser estrellas pero a nadie le interesa jugar bien. No importa si el gol es en orsai o con la mano. Pareciera que la única verdad es el resultado, como si la fama y el reconocimento fuesen producto de ese gol con la mano, y no del dominio del balón.
Y quién tiene la verdad a fin de cuentas. Quizá un rato cada uno. Quizá algunos más que otros. Algunos quizá nunca la tengan.
Pero cuidado, porque están los que no saben jugar, y sabiendo que nunca podrán sentirla realmente como parte de sí, sabiendo que jamás podrán tocarla, ni rozarla si quiera por un instante, intentarán controlarla desde afuera. Dirigiendo las acciones de cada jugador. O juzgando, muchas veces de manera injusta. O fotografiando lo que se les antoje, para mostrar sólo esa parte de la verdad que ellos quieren que los demás vean. A fin de cuentas cada uno juega a su favor. Cada uno flashea la que le conviene.

Entonces se enciende la llama que dá el puntapié inicial en mi mente. La esfera comienza a rodar en busca de ese golpe seco contra una red que contiene millones de voces a punto de explotar en una sola voz, en un estruendoso alarido que cubra el cielo y diga: ¡basta de temer! Hoy puedes dar vuelta el universo. Así como la palma de tu mano, cuando apunta al cielo, puede pedir limosna o bien puede ofrecerse para ayudar; con la misma facilidad con la que puede darse vuelta, echando su cara sobre la tierra, para frenar una injusticia o para tomar el control de la situación. De un instante a otro, sin solución de continuidad. Así como desaparece, en un cerrar y abrir de ojos, ese dios que no coincide con el tiempo. Ese que desprecia la hipocresía de las coincidencias de quien pretende encajar como pieza de rompecabezas, para que con él puedan jugar. Dibujo chato y sin vida que no sabe a donde pertenece. Yo no pretendo ese futuro, pues la esfera no deja de rodar por más que un gajo se desprenda. Así como se desprende una idea de mi cabeza y se transforma en letra que, después de ser leída, al entrar en tu conciencia como el aire del inflador que expande la cámara hasta dar forma a la esfera, todos estos símbolos se transforman en el combustible que alimenta la esperanza de seguir en movimiento.
　

Sin título

2011-10-27T17:52:00.000-07:00

Cuánto hace que el agua desnuda
no siente la humedad de tus pies.
Estás sucia de placer,
reventada de placer.
Como las redes que tejieron tus manos
después de caer.
Pañuelos descartables,
narices también.
El idioma inentendible
de quien busca comprender.
En mi pequeño mundillo,
según mi humilde parecer,
un árbol no necesita de la fé
para seguir en pie.
En cambio el hombre siempre precisa
un pequeño diccionario para adornar su locura
y justificar la paliza.
Mientras el agua corre mansa bajo tu puente
como la sangre de tu lengua
mutilada entre los dientes.

Para quien sepa comprender

2011-10-27T09:59:00.000-07:00

Todo el dolor de la tierra no se hará cenizas
por más que sea fumado
en un faso trascendental.
La sangre que uno dona, por más drogón que sea,
no le sirve a otro drogón
para satisfacer su propósito
si no para seguir viviendo.
La droga se consume, cual vida que se fuma,
cual muerte que se suma
a la existencia sin cordura.
Un porro no dura lo que tarda en consumirse,
si no el efecto que produce
en todo aquél que supo comprender
que el humo es más de lo que uno ve.

No te pierdas

2011-10-16T23:04:00.000-07:00

No te pierdas en un ojo
cuando hay más de mil estrellas.
No desafíes a tu estrella
si no estás dispuesto
a enfrentarte con tu destino.
Tampoco esperes a estar listo
para señalarla con tu dedo
y correr detrás de ella.
Pero no te apures
porque no vas a llegar a ningún lado.
Vive como un espectador
de tus propias emociones.
Y en cada oscuridad
que te observe desde cerca
vence el miedo
de encontrarte con vos mismo.

CiudadHarta

2011-10-16T19:33:00.000-07:00

Límite corta mi mente,

no me permite mentir.

Claves de un largo pensar

aterrizan con pies de serpiente.

Me inspira la vida y la muerte,

el sonido que viaja en reflejos

de una voz que se oye cantar

cuando los oídos se transforman

en ventanas abiertas.

2011-10-14T12:55:00.000-07:00

"Verás con claridad, cuando tus ojos se acostrumbren a la oscuridad absoluta"

La paja en el ojo ajeno

2011-04-06T13:39:00.000-07:00

Cuánta astucia hace falta para mover la pieza de ajedrez que come cerebros, encadenando el hambre a todo razonamiento.

Me parte la cabeza ver a la gente envejecer en un mundo que no le devolvió ni la mitad de lo que merece. Me parte tanto el cráneo que no logro hacer algo diferente al resto, me inclino a la peor de las maldades: la indiferencia.

Quizá me dé un poco de envidia verlos sufrir frente al televisor esa amnesia selectiva que se apodera de sus cabezas, alienando la consciencia en unos subtítulos que nunca llegan a leer. Sé que ni siquiera los leen, pero creen entender. Y entienden a su manera. Entienden lo que quieren, igual que yo, igual que todos.

Me enferma ver a esa gente creer que el mundo se reduce a la limpieza de cuatro paredes insatisfacibles, ver el exterminio de una mente en el encierro de sí misma, como una trampa que se cierra atrapando al cerebro, una trampa de esas que se clavan en la carne que se hunde y llora sangre sin consuelo.

Habría que eliminar el temor a percibir de más esa fantasía que uno busca en las profundidades de la oscuridad más angustiante. Provocar el rompimiento irreparable de toda barrera. Deshacerse de esa mochila que nos tuerce la espalda, que es el ángel que observa agazapado, como a la expectativa de cualquier movimiento que pueda alejarnos de esta tierra. Propongo matar a ése ángel.

De vez en cuando intento asesinarlo con la indiferencia, pero se escucha demasiado fuerte el latir de los sentidos cuando la música cesa, quebrando el sonido en ese silencio amenazante que tanto nos aterra a ambos, el ángel opta por esconderse en la oscuridad, yo no hago nada muy distinto. Cada sombra, cada luz que pasa por mi vista (o quién sabe por qué clase de visión, por qué ojo que se dilata hinchándose de terror) es como un segundo eterno que se va expandiendo al unísono con el silencio y con todas las pupilas, que se agrandan y se multiplican en una cámara tan lenta que no se podría reproducir en ningún artefacto audiovisual, llegando a una especie de orgasmo del pánico que muere en un lento de repente, cuando enciendo la luz y veo que soy uno en el espejo. El sonido comienza a fluir nuevamente, esperando la próxima alerta. Siempre esperando el susto sucesivo que nunca falla, la apertura del tercer ojo del ángel clavado en mi nuca, parpadeando y llorando sangre a cada muerte, como el cerebro atrapado del espectador que ni siquiera se molesta en buscar un nuevo canal que lo conduzca a la reacción.

Cigando un fumarro de nudo des-mente

2011-03-21T17:18:00.000-07:00

Vero quiete denuda desmente, de depo y cuerlirio; cigando un fumarro, comnuda despletamente, pepuesta al disligro que muerla a la burte, que desbia al camtino que sonce nariente por un cavo nuemino que se insbre al atante pijo los baes del testigo de la única vada que vile, la del malpejo esdito que verconde esdades de acos pomigos.
Ya no viro quievir como el cazador que esve vicapando, como el observador que se siente observado; no saro ser un quiebelotodo que eve viquivocado, afiero presumir la ninorancia que igega el fatodo, a mevor del escubrimiento despontáneo, en entra de la conseñanza de libros de ranta tincia.
Vero quier la descendencia de esta asión fulucinógena a la parra de hotir en dos de esta hiserra y de su titoria.
Las mobezas que se cajan, a la luz de un ciello grigo, no elimentan ya mi ago, no me penan las llelotas, no me descan del saquicio que proclaman chojas vietas, no me peven ya ni un muelo ni de las pelas ni de la bora, porque el que de mí alguna esperda mipera es un enludo que no botiende que yo soy él que mentá en su este que no existió en agún ninfuera.
Y así me pogo en la caesía, y ahora en la tama rimbién, porque lo imnico que úporta eca nunxistió en este escrito.

Unamoraleja

2011-03-17T20:03:00.000-07:00

Unamoraleja que ría dibujar
Parar el tiempo en su lugar
Apagar el cigarrillo que consume
mis nervios de estrella amenazante
que titila sin cesar
Encender el hilo que lleva a explotar
Y como un tren sobre vías de mecha
Acelerar antes que el fuego me alcance
Descarrilando al vacío en el preciso instante
previo al estallido final
que opacará mi inconsciencia de diamante
que hoy no deja de brillar
Formar una nueva clase de silencio
en mi garganta asesina
Suicida que lastima
las ganas de matar
La adicción al sueño que no llega
a la hora de la realidad
alimenta la ceguera
de vivir en soledad
Las ganas de dormir van entrando en razón
al momento de devolver las muecas al espejo
que es una pared
con manchas de humedad
Las ganas de flotar se apoderan de mi cuerpo
Me siento aún más ajeno
que mi propio malestar…

Confusa visión adrenalínica

2011-03-09T17:06:00.000-08:00

Casi siempre que imagino cosas que no existen, me imagino junto a vos en un mundo que ya no es. No es que nunca haya sido, aunque en realidad no fue, parece haber sido cuando recuerdo lo que imaginaba en el pasado, cuando no éramos ninguno de los dos.
Antes la imaginación estaba limpia, libre para jugar, sin cuestionarse demasiado. Tengo la expectativa de llegar a esa simpleza por la vía equivocada, no es que haya realmente una vía correcta, sino que vivo negando los caminos.
Volar desnudo en bicicleta sobre los autos de luces más potentes no es la solución que un cuerpo logre reconocer al sentir la perfección, el culmen de las sensaciones, el segundo antes de expirar, de estallar la mente para abandonar este cuerpo. Ese instante en que el alma se va separando del cuerpo y se siente un cerebro vagando por el aire, no queriéndose resignar a la separación, buscando siempre la conexión de los sentidos con alguna idea arraigada a la propaganda, alejada de la fantasía. Es ese instante en que se hace luz esa unidad de sensación y pensamiento que permite la tranquilidad que esta existencia nos vive negando.
Que desaparezca el ruido del silencio que nunca es. Anarquía total de pensamiento. El orden del caos gobernando las ideas.
Ahí es cuando se empieza a escuchar una música desde lejos que se va acercando, cada vez más cerca. Mi mente la recibe sin siquiera cuestionar su origen, aislando toda energía negativa que pueda perturbar esa tranquilidad que parecía imposible, esa tranquilidad que se encuentra provocando al extremo opuesto a la máxima reacción.
Por ejemplo ahora que ese momento no es más que una recreación auto-provocada para intentar explicar estas sensaciones, se apagó la música a mitad del escrito, quizá eso dicte que esta sea aproximadamente la mitad, creyendo que la muerte es inminente. Las ideas ya no fluyen con el entusiasmo del comienzo, se me traban los dedos especulando las palabras, (especular no es una palabra que haya surgido de la espontaneidad, espontaneidad tampoco, tanto es así que ni siquiera recordaba cómo se escribía, y mirá que largo que se me hizo el paréntesis) es como que la cabeza se desordena por culpa de estímulos externos que me distraen del sentimiento. Entonces hay que seguir esa música que creemos escuchar allá a lo lejos, atraerla hacia nosotros revelando las verdades que se encuentran en el interior de ese pensar acompasado individualmente a nuestro verdadero ritmo, el que rige nuestros deseos y nuestras expectativas que de esa forma casi nunca serían incorrectas, transformándolas en deseos prontos a realizar, sin importar nuestras pertenencias de ninguna clase, sin aferrarse a cuestiones materiales que son falsas seguridades, ni a las influencias negativas que algún otro impone como fuerza aparentemente invencible en contra de nuestras voluntades.
Ahora vuelvo a escribir cuando la música retoma el protagonismo y abarca ya todos los sentidos.
La garganta seca de tanto cigarrillo, el cuello que pide crack, las manos que se crispan perdiendo el tacto por completo, la boca queda entreabierta en un suspiro desgarrador que eyacula mis ojos, ojos ajenos inyectados de sangre ácida, del rostro más férreo que jamás haya elegido como máscara de la noche, los pies… qué puedo decir de mis pies, ya perdí registro de algunas partes de mi cuerpo, me resulta extraño haber perdido registro justamente de mis pies, con la importancia que estos reciben por parte de mi vista que ya no se halla en ningún escenario de esta realidad. De repente me asalta esa sensación extasiante que es como un líquido que sube por todo el cuerpo, más bien como mil burbujas que ascienden desde los pies hasta la cabeza, de un líquido tan helado que quema la piel como queriendo hacer explotar cada fibra desde adentro hacia fuera, trasportando la consciencia hacia otra dimensión. Transformando así la consciencia conocida en tan sólo una pequeña parte de lo que en realidad podía llegar a abarcar, reconociendo una inacabable catarata de oportunidades que desciende desde la cabeza hacia los pies, recorriendo todo el cuerpo de vuelta, enfriando los sentidos para poder aplicarlos nuevamente a estas esferas que comprenden aún gran parte de la realidad conocida por la mayoría, esa realidad que se diversifica tanto a la hora de explotar las burbujas que se alborotan en los ojos cuando miramos al cielo, esas que están por todas partes cuando prestamos atención, llegando al punto en que no podemos dejar de percibirlas sobre cualquier superficie a la cual el ojo nunca acude de verdad, anteponiendo siempre las burbujas, mirándose a sí mismo y nunca a lo que le rodea.

Caprichos humanos de dolor

2011-03-06T16:23:00.000-08:00

Elevando el estandarte de la insensatez
Un ente alienado sin convicción
Sostenido por la contradicción
Aprendiendo el arte de envejecer
Martillando mi forma circular
Amoldándola al cuadrado estándar superficial
Aprovechando grietas para iluminar
Recorriendo el camino digestivo
Nutriendo el vacío a través del oído
Anulando algún que otro sentido
Voy saliendo al nuevo mundo
Acercándome a la superficie de la lucidez
Dejando de lado el poder elegir.

Si fuiste capaz

2011-03-06T15:53:00.000-08:00

Si fuiste capaz de creer
Que algo me importa de verdad
Estás a punto de entender
Que esa no es mi realidad.
Si fuiste capaz de comprender
El canto del ave desesperada
Comprenderás que a los ojos del depredador
Las súplicas no sirven de nada.
Si fuiste al cielo alguna vez
Sabrás que no será la última
Porque el infierno no es tan cruel,
Porque en el medio no hay excusas.
Si sos capaz de permitir
Que la noche te consuma
No serás capaz de percibir
Cuando se haya ido la luna.
Si esta poesía es descartable,
Desperdicio de letras por tu mente,
No habrá sido razonable
Tanta mierda entre los dientes.
Cuando salga a tomar aire,
Recobrando la sonrisa,
Recordaré que fuiste amable
Al brindarme una caricia.
Porque, por más que nunca alcance
Para un loco insatisfecho,
No hay instante en que no hable
Con mi mano sobre el pecho.
Recordando alegremente
Que una vez tu boca se hizo mía
Desnudaré mis intensiones
De alejarme de esta vida.

No puede ser

2011-03-06T15:45:00.000-08:00

Solamente te uso para escribir, o para dibujar, no es que me hagas sentir feliz ni nada parecido. La consciencia no es algo que se pueda tomar como un zake de merca, pero puede tener un efecto aun más nocivo cuando queda a mitad de camino, cuando no termina de bajar, cuando no alcanza a subir.
Soy de los que prefieren caminar entre las nubes y no pisar con-suelo. Será porque no sé ni pisar, me caigo de las nubes. Dicen que las nubes no se dejan pisar, aún no estoy dispuesto a aprenderlo, porque todavía no estoy tan seguro de eso.
No puede ser que nos entendamos tan bien, tampoco creo que nuestro deseo sea real, quizá nada sea compartido. Me entristece demasiado creer que todo sea producto de mi imaginación, y me enferma creer que vos alimentás a cuenta gotas ese falso sentimiento que no me deja ni dormir ni despertar. Entonces siento que voy cayendo, atravesando nubes sin llegar nunca a tocar el suelo. En mi cabeza se forma la imagen de un cielo al revés, un cielo que se da vuelta y me hace caer, pero me deja a mitad de camino, sin llegar nunca a las profundidades de este infierno, que sería la única manera de haberlo atravesado todo, olvidar que todo es importante, comprender que nada importa tanto.
Quizá esta sea mi mejor manera de pisar consuelo. Siento que puedo caminar, por lo menos por un rato, cuando te transformo en letra, en dibujo, en símbolo. Un símbolo que mi cabeza puede plasmar, sin morir dentro de sí misma. Así y todo no siento que realmente pueda pisarte. No tengo consuelo alguno cuando me imagino nuevamente arriba de esa nube, pero ahora me doy cuenta de que en realidad esa nube me transporta y no me deja caer. Es la nube vehicular sobre la que vengo viajando hace tiempo, pero me cuesta tanto adueñarme de ella, nunca termino de entender si estoy despierto o estoy soñando con un vehículo que no me lleva a ninguna parte. Entonces recuerdo que todo es importante, pero nada importa tanto. Me resigno a olvidar, porque creo que necesito, y ese es mi más grave error. Entonces recuerdo que nada es tan grave, pero tampoco nada es tan agudo como el zumbido que atraviesa mis oídos a la hora de despertar sin haber dormido nunca.

El mambo es siempre lo que uno quiere

2011-03-06T15:18:00.000-08:00

A esta altura de la noche
El mambo es siempre lo que uno quiere,
Lo que uno jamás espera,
La vuelta que dobla sola
Al mismo lugar de siempre,
Pero un poco diferente
A cada giro de tierra,
A cada humo que sale
De las mismas palabras
De distinta manera.
Encontré una expresión en tus ojos
Que sólo había visto al espejo.
Ahora me encuentras aquí,
Con mi nombre marcado en la reja,
Al momento de matar o morir,
Acechando a mi sombra asesina.
No voy a intentar vivir hasta estar seguro
De que seas capaz de suicidarte conmigo.
Buscar la onda verde no tiene sentido,
Acostumbrado a acelerar
Cuando el semáforo enrojece.
Pude llegar a sentirme mejor,
Pude llegar a matar hace un tiempo,
En cambio elegí mi propia perdición
En manos de un cáncer que crece por dentro.
Vengo grabando mis notas de voz,
Vengo tomando solo hace un tiempo,
Tengo recuerdos de un mundo mejor
Que sólo son clavos en mi pensamiento.

Elahora

2011-02-20T15:31:00.000-08:00

Hay que saber aprovechar las buenas rachas, desperdiciarlas cada vez mejor, no hay que ser tan impaciente, ya va a venir la próxima oportunidad de cambiar nuestras vidas, y ya sabremos dejarla pasar nuevamente.
La cagada es tener que tropezar con esa falsa esperanza de cambiar. Esperanza sin acción, como esperando el tren en una avenida por donde pasan sólo bondis que no te sacan del perímetro.

Pido permiso para despegar de este planeta con cada cigarrillo que me prendo del sombrero. Quizá por eso nunca vaya a ningún lado, por andar siempre pidiendo permiso. Me tengo que meter en una estúpida religión refugio de cobardes, que exalte la buena parte del mal, para sacarme la culpa de colegio católico lavaje de cerebros, que imprimió en nuestras ideas la necesidad de un más allá que no nos deja ni pensar en esta vida.

Vas a ser vos, cuando asumas que no va a caer ninguna idea brillante del cielo que te venga a salvar el culo. El cielo solo guarda para vos gotas oscuras, que es el cáncer que exhalamos para arriba sin tener en cuenta su regreso.

Me voy a pegar un viaje en busca del instinto y la intuición. Me harté de las preocupaciones del orden y la opresión. No quiero sentir frio ni estar aburrido sin razón. Quiero llegar lo más lejos posible, con o sin ayuda de esas muletas que me vendieron y no necesitaba, que más molestan de lo que ayudan. Con el único proyecto de tomar una decisión, aunque sea momentánea, solo o acompañado, sólo para perder mejor el tiempo, o para ganarle un mejor espacio a la vida.

Voy a ser como ese gallo que arroja un aullido de lengua bífida, un canto lunático, al centro del sol. Llegando a quemar la punta de sus plumas, para sentir el contacto con la realidad, con la tierra bajo los pies del hombre descabezado que corre a la inversa de su naturaleza, escapando de un fuego que tarde o temprano lo abarcará todo bajo sus pies.

Pensando en un futuro, un destino para elegir. Apagando la luz y cerrando una puerta, para poder abrir miles de puertas y encender todas las luces, dentro y fuera de los cuerpos que hoy caminan de rodillas, como esperando una redención que nunca conseguirán, no sin antes ponerse de pié y perdonarse a ellos mismos.

Entiendo que está mal casi todo lo que hago, pero yo soy un hijo, y a los hijos no nos queda más que cometer errores.
Lo más difícil es ser un vago, sentado en el sillón, mientras por la tele nos siguen vendiendo enfermedades.

La única manera de encajar en el tiempo correcto, el ideal para cada persona, es despertando y revoleando el reloj contra la pared, para encontrar ese individuo atemporal que vive en cada uno.
Viajando lejos de los ruidos y los espejos y los monitores y los artefactos. Lejos de esa parte de uno mismo que siempre espera y nunca reacciona a la hora de levantarse y tomar el tren hacia un nuevo destino.

Demoniocinismo

2011-02-20T15:26:00.000-08:00

Empieza el juego de la pastilla sol,
Que guarda tiernos jarabes de baba
Y arroja la mueca del tonto oculto,
Que arregla muebles jugando tibio.
La puerta Borges que abriste el lunes
Se cierra jueves y nunca alcanza
Cegueras nuevas de elevación
A la luz del viento, que triste escucha
La mente abierta del tipo fiel.
Estúpido, que la caja ajustó
A la medida de su estupidez,
A la inflexible propaganda
Que lo vio morir más de una vez.
Muerto por el reloj,
Por las escuelas,
Por las crianzas.
Muerto por todas las balanzas
Que a la hora de decidir donde nacer
Inclinaron su parecer
A un mundo que no era el de él.

Qué clase de estímulo se necesita
Cuando parece no ser éste el planeta indicado
para una vida que no será la última.
Cómo alimentar sanamente
Al engendro incentivo,
Para evitar el patetismo
del feto abortado,
La vergüenza ajena
de incubadora polarizada.
Nunca habré sido ganador
Pero es ésta la última oportunidad
de no dudar por primera vez,
De que alguna vez fuiste el rey
Que no pudo salvar a nadie,
Pero fue feliz sin saber
Hasta que otra vida lo vino a buscar
Para ser hoy quien escribe sin paz,
Para ser quien espera
queriendo escapar,
Para ser una hoguera
de frío polar,
Para ser un insecto
de gran esqueleto,
Para no ser el mismo
Demonio-cinismo.

Partículas en un rayo de luz

2011-02-20T15:18:00.000-08:00

Hay un espíritu
vivo acá afuera
En lucha permanente
contra el ángel que te lleva
A la casa de los destinos.
Perdiendo contacto con la realidad,
Vidriado de almas va a la soledad.
Porque su mueca no dice pensar
Cuando se escapa de un salto
de acá para allá,
Volviendo a los perros que lo quieren morfar
Por huir de los monstruos que lo quieren quemar.
De unos a otros demonios del mal,
De otros a uno rompiendo el cristal
Que brilla en su boca que implora piedad.
Son locas manías de estrella fugaz,
Estrellas diminutas que sólo nos muestra el sol sobre la oscuridad del día;
Tierra que se expande, por aire y por mar,
Llevando al olvido la necesidad
De hacerse invisibles en un parpadear.

El protagonista nunca muere

2011-02-20T14:56:00.000-08:00

Nunca escribí esa historia que se me ocurrió una vez, hubiese sido una muy buena historia, la del personaje que es protagonista hasta que muere y surge un nuevo protagonista hasta que muere y surge un nuevo protagonista hasta que muere y surge un nuevo protagonista hasta que muere y surge un nuevo protagonista hasta que muere y…*

No puedo dibujar literatura X

2011-01-31T13:33:00.000-08:00

Apocalipsis de la mente y el universo en manos de ese parásito que es el tiempo

Esta es una nueva carta a mí mismo sobre lo que ya sabemos.
Hubo un momento en que mi forma de pensar sufrió un quiebre importantísimo, innegablemente tuvo que ver todo, iba a decir algo pero opté por un todo.
Voy a tratar de ser realmente lo más claro posible, aunque esta no sea la primera vez que lo diga, aunque este no sea el primer intento fallido.
Nada me satisface, mea burro y no quiero hacer nada para cambiar la historia. Paso de la euforia a la depresión sin escenas de celos, y por todas las polaridades y puntos extremos existentes e inventables del estado de ánimo de un cigarrillo a otro, que es la mejor medida de tiempo para esta vida.
Estoy criando un cáncer que no quiero estar vivo para ver.
Vivo manija y si no busco algo me siento muerto. Pero si siempre quiero más todavía tiene sentido, hay un objetivo que cumplir, no me quiero resignar. Aunque vendría bien un poco de tranquilidad para buscar mejor, o para saber exactamente qué es lo que estoy buscando.
Intento acelerar los tiempos constantemente, a la inversa de mis expectativas esto provoca que todo se dilate hasta el hartazgo, hasta enfermarme en un capricho de impaciencia que cada vez se aleja más. Todo gira desesperantemente lento sobre una rueda que es un círculo vicioso.
No me permito andar tranquilo, voy apretando el acelerador a full pero frenando en cada esquina, rompiéndome la cabeza contra un volante del que tampoco estoy dispuesto a hacerme cargo, perdiendo el control sin preocuparme demasiado. Mentira, todo me preocupa, ¡demasiado! No puedo dejar de conversar conmigo mismo hasta anular el sentido de toda conversación.
Soy un pelotudo más, si no estoy al tope de la angustia, hundido hasta el fondo en un pantano de bosta. Es la fórmula para sentirse único, el creerse incomprendido, el más sufrido de los hijos, el verdadero merecedor de la redención divina.
Yo no quiero ser un torpe de la industria, con un dedo de uña sucia atravesando el tímpano, revolviéndome el cerebro.
Yo no sé cuánto de verdad hay en esos libros que vos estudiás, pero sé que de ahí no sale la inspiración para intentar nada mejor que alguna porquería que ya fue escrita quién sabe con qué fin, para alimentar las influencias de una vida marioneta que poco entiende de placeres.
Me quiero relajar un poco, lo digo constantemente, debería… es imposible realmente no sé si no. Separación, discriminar, hacerse cargo. Eliminar confusión. Formar una opinión más objetiva, que tantas veces hace falta, para que algo sea certeza sin llegar a cuestionarse hasta la parálisis, que termina siendo el puente a una locura más fea que cualquiera, cuando en realidad no es más que un juego.
Solamente hacerse cargo.
En realidad recién hoy me percaté de que nunca supe lo qué es estar verdaderamente relajado. Nunca encontré el equilibrio, no me gusta decir punto medio, quizá por el acercamiento sonoro con la palabra mediocridad, que atraviesa mis oídos al momento de pronunciar y escuchar dichas palabras.
Nunca estoy muy seguro de nada, a veces lo pienso como una suerte positiva, otras veces, pensando mal, pero no por estar errado, me enferma la culpa de ser hiper-consciente de distintas realidades sin necesidad de haberlas vivido.
No estoy muy seguro de lo que estaba tratando de decir. No se puede confiar mucho en la intuición y las sensaciones cuando se está siempre viajando a semejante velocidad, de una punta a la otra, cruzando el puente de la polaridad absoluta, llegando a polos ilimitadamente opuestos que nunca alcanzan a tocarse, pero se mantienen a una distancia tan ínfima que me cuesta expresar con palabras y no encuentro sinónimos para intentar describirlas como sensaciones separadas. Porque los polos opuestos deben sentir de manera opuesta, aunque si lo pienso mejor, el dolor y el placer son tan opuestos como semejantes. Todo por decirlo de alguna manera, por decir algo, sin llegar nunca a ser exacto. Y eso puede anularlo todo, transformar en bazofia todo lo que escribí y pensé y escribí sin pensar, o casi sin pensar. Destruyendo todo juicio, de un segundo para el otro, o quizá en menos de un segundo, o quizá después de un par de segundos, pensando todo a fin de cuentas.
En ese viaje, cruzando el puente de un extremo a otro de las locuras, es como si mis pensamientos fuesen el motor que hace funcionar la maquinaria, alcanzando velocidades inimaginables, o mejor dicho sólo imaginables, pero difíciles de alcanzar hasta para la imaginación de la gran mayoría de los contrincantes de la supuesta carrera en la que nadie quiso competir, ni tampoco yo me molesté en ofrecerme como competidor ante ningún adversario realmente digno de semejante batalla, claramente por miedo a perder.
Pero de repente desbarranco a mitad del recorrido, se produce un clic en mi cerebro y todo cae en tela de juicio, hasta desaparecer como idea, como desaparece el sentido de la palabra repetida muchísimas veces, como si realmente ese fuese el sentido real, el sinsentido, el sinsabor, el gusto por entenderse todos una pequeña gran partícula de porquería, que viviría mucho más tranquila si cada parte fuese consciente de esto, funcionando independientemente y como parte, a favor de la gran maquinaria que nos ayuda a cruzar el puente para jugar. Y creo que a fin de cuentas es así como funciona todo esto. Es como si este mundo fuese sólo una pequeña parte de un mecanismo que circula con las energías opuestas que genera la desesperación que padecen los polos por las vanas intensiones de tocarse, de sentirse parte de una sola cosa que funciona a su favor. Y ése quizá sea el problema, somos nosotros quienes funcionamos a favor de, y nunca al revés. Y es el tiempo el que no permitirá jamás la unión entre los polos. Somos las pilas del reloj eterno. Somos como la hoja que sufre por la idea de algún día ser arrancada, creyéndose esencial para la vida de un árbol que en realidad nunca tuvo en cuenta su existencia como individuo, hasta que un día descubre que un insecto fue comiendo una por una las hojas que él antes creía insignificantes, acabando con su vida.
Es el parásito del tiempo, que va atacando de manera imperceptible cada mente de este planeta, incomunicándola con el resto de sus pares, poco a poco, hasta el último de los días.

Ácidas tardes moscas

2011-01-31T13:20:00.000-08:00

Abre la puerta
Al horizonte vertical,
Se acercan minutos
Tuertos de cronicidad.
Meta de partida,
Ruta futurista,
Fantasmas
En el asiento de atrás.
Carnes encrucijadas
Sobre la uña amarilla,
Tu cráneo en mis manos
Estalló.
Menguó la llovizna record
De prometidas ácidas
Tardes moscas.
Sangre otra vez,
Puro gesto, toda vos
En tus rituales desnudos
De sueños mediocres.

Ahora te quiero ver

2011-01-31T12:52:00.000-08:00

No te quiero ver/en contra de la paz

No te quiero ver

No quiero verte cuando me levanto,
Cuando me acuesto,
Cuando ando en bicicleta,
O en cada viaje de subte,
Cuando nunca estás acá.
No te quiero ver más de reojo,
te quiero ver-de frente.
No te quiero ver por la mitad
No te quiero ver buscando otro cuerpo en el espejo
No te quiero ver acusando a los demás
No te quiero ver vestida
No te quiero de antifaz.
No quiero que te acuestes sin pensar
No quiero que te duermas sin soñar,
Me gustan esos lentes que solés usar
Para ver un poco más allá,
Pero más me gusta cuando te los sacás
Para dejar de verte en el reflejo de ese vidrio
Que atraviesa tus ojos lastimándolos con la luz
de un sol artificial que se apaga con la risa.
Quiero verte reír con las dos mitades de tu boca
Quiero verte cerrando los ojos
para observar en tu interior.
Quiero hacerte entender
que sólo te puedo ver
con el ojo que se abre en mi frente
cuando las palabras dejan de ser.

En contra de la paz

Hay un ojo tan perfectamente dividido
Que no distingue el bien del mal
Después hay otros dos
Que no sirven ni para espiar
Las manchas revelan tu invalidez
A la hora de aconsejar
Las velas chorrean quemando el mantel
En el cual te cegabas sin preguntar
Apelando al inconsciente
Sin hablar de más
Sin saber dónde mirar
Descansando en un sitio vacío
Carente de dignidad
Sin explotar ninguna virtud
Criando una enfermedad
Avanzando en contra de la paz
Creando un mundo estrecho
Del cual jamás vas a escapar
Sobre una altura peligrosa
Cayendo al abismo más profundo
Del que nunca dejás de caer
Girando dentro del embudo
A punto de pasar del otro lado
Envasándote en un frasco
Del que jamás podrás salir
Pensando eternamente en jamás
De-forma singular
En forma circular...

Pero de repente…

Despierta un camino
De verdes proezas
Armando un destino
Tendiendo la mesa
Sacando el mantel
Rompiendo promesas
Viene una suerte
Verde
Me alcanza
Me dejo llevar
Por la corriente del no pensar
Por el hilo que me saca del laberinto
Acercando mi cuerpo al instinto
De un punto de vista flexible y etéreo
Para ver esa ruta que lleva a los sueños
Girando este mundo del cielo al infierno
Dejando morir esa idea de eternidad
Que me ata al espejismo de un cielo fugaz.

El goteo

2011-01-23T17:36:00.000-08:00

Caen gotas sobre tu cabeza,
una tras otra, una sobre otra.
Como un reloj que nunca falla,
Tic tac, sin piedad.
El sonido es estruendoso
cuando se torna vicioso,
Se transforma en crueldad,
Te rompe la cabeza.
Sos presa de la oscuridad,
Sentís como los piojos te caminan,
Te chupan la sangre, te pican y te rascás.
Tus ojos se quieren sellar,
Sos victima, sos mártir, no tenés paz.
Las gotas siguen cayendo,
ya no soportás el tic tac
¡No querés más!
Esa canilla nunca cierra,
te lleva a desquiciar.
Ineludible, desesperante,
No tenés donde escapar.

Desconfianza

2011-01-23T08:18:00.001-08:00

Aguantando los años entre las piernas, van resucitando los deseos, se van dejando caer las primeras hojas para crecer nuevamente con más fuerza, bajo la luz de una luna que llama a sacrificarme por ella, sin regalar ni un centavo a la eternidad de los lentos caprichos. Viví un largo tiempo condenando a la noche a burlas siniestras, por no adorarla a su gusto y vestirla en horas desnudas de pena; la pena violenta de caer en movimiento de una cabeza a todo motor. No me canso de formular preguntas con los ojos, es que soy tus ojos, que te preguntan quién sos.
Los parques del cementerio aparecen en mi mente sobre las primeras horas de la madrugada, en este escenario no son muy difíciles de imaginar los cadáveres asomando la cabeza para tomar un poco de sol.
A esas horas la vi manejando un café desenfrenado, la oí caminar desnuda, y al caer nuevamente la noche la acompañé a dormir a su órbita de encanto, la acompañé hasta el último sócalo, apasionado de mármol. A penas la rocé en el momento exacto en que la víbora hacía el delirio de su propiedad, implorando que besara su boca de tregua.
Dejamos morir sobre un árbol sus necias ilusiones de construir una especie desvanecida, siendo todo anhelo, a fin de cuentas, no más que un estado de ánimo.
La náusea que viene a cobrar la deuda de un golpe estoy muerto de hambre y me pregunto cuál es el amor aún sobre la muralla inclinada. El tiempo que exige rápidamente hacer frente a una vida que oculta y abandona narices sin pérdida.
Construyamos ciegos,
por más años sin pérdida durmiendo en la plaza,
cerca de la pirámide de espuma,
clavando algunos puñales
a las ratas que se cuelan por la ventana
de un barrio de lujo.
Y pagarle la risa, cubierta, túnica
de un cuerpo en estado de putrefacción,
moribundo,
a una cámara de fotos,
unas manos, una voz para mí.
Quién soy yo,
No lejos, allí, pienso
los últimos días
Lejos del mundo, un nido…

Delirio siniestro, sarcasmo

2011-01-22T14:32:00.000-08:00

Demonios raquíticos desde el infierno ascienden
Compartiendo sueños de cerveza fría,
Sapos reventados por no creer en su guarida
Se enferman de soberbia.
Sensores de altura calma
Ruborizan la esmeralda que se embarca a la espera de
Un tiempo de soles verdes,
De una pizca de ansiedad que empareje la mentira
Que hizo muerte en tus creencias.
Una descarga de estornudo atormentando la amistad
Del esclavo que brinda vapores
En una estación de pocas luces.
Claro que te podés ir a la mierda si me escribís esta bazofia, pero yo no soy de los que esperan la costumbre, porque eso es lo que soy. Yo no soy de los que esperan un cariño a cambio de nada, porque no quiero dar cariño pero estoy seguro de merecerlo. Tampoco es que soy un sorete de esos que se quiere destacar, porque sé que soy el mejor. No tengo dudas de todo lo que no soy, porque estoy seguro de serlo. Y no soy quien escribe esta porquería, porque yo soy el que escucha desde afuera toda esa mierda que vomitan hoy mis dedos en el teclado de esta máquina enfermiza, que desordena mis ideas atornillándome a la silla donde espero que algo enganche mi cabeza, elevando al muñequito para meterlo en el agujero que lo saque de la máquina y lo exponga a la realidad, a la mugre y a la muerte.
Qué carajo de poesía permiten hoy mis dedos,
Qué mierda escribe ese loco que enfermó con medicinas.
Explicáte un poco mejor si no querés que te entiendan, porque así salta la chafi de una vida que no es nuestra, acercando siempre el mate alguna idea que se aleja.
Andabas con tus dedos en un viento cuando se te cayó la realidad desde la cintura hasta los tobillos como un trapo humedecido por la lluvia del pensamiento que encadena las escenas de un monitor acelerado para los tiempos de existencia.
Por no decir la verdad. Por qué no mejor procrear, sin forros que te chiflen.
En el centro de la historia, no sé si son y media, un cuarto o menos cuarto, las veces que me quise superar, o dejarme superar por la impaciencia de querer estar en la pantalla que nos miente, censurando la personalidad. Por más que las palabras se escriban igual, nunca son las mismas palabras pronunciadas por otra persona. Está el que no sabe nada porque en su puta vida leyó un libro, y está el que no sabe nada porque todo lo leyó y nada vivió, y en el medio estoy yo, que nunca supe un carajo de nada.
Ahora quiero saber
Qué pasa con los insectos
Que no entran en tu piel.
Quiero que sepas que yo seré
Un poco más soberbio
Que la muerte y la vejez,
Cuando llegue el hombre nuevo
Con tu cabeza en una mano, caminando sobre tus pies.

El útero de las almendras

2011-01-22T14:17:00.000-08:00

Enciende un cigarrillo.
En la plaza el morbo se agiganta, debe ser ese deseo imposible de querer volver a ser un niño, transformarse en perro, o ver a la gente desde los árboles como ese pájaro que les caga en la cabeza.

Tengo una fiebre que no me deja dormir, una carga que no puede explotar por cualquier fuego insignificante. Sólo pocos fuegos pueden encender la mecha que lleva al estallido. Quiero ser cruel con lo que digo de mí mismo. No podemos escribir sin acercarnos al abismo de locura pasional desconectada de cuerpo y de mente.
Un vacío que abarca menos que la realidad de lo que se hace llamar alma, nos arrastra como un líquido volátil por las cosas y las vidas, hasta encontrar sonido en otra sustancia de similar espesor.
Tiene que encajar con la frigidez de tu encierro, que cada vez es más mentiroso, una chance de empezar a colocar la voz en un grado de consciencia que eleve mi autoestima sobriamente.
Ya no puedo descansar, ni comer, ni fumar sin pensar en otra cosa, de las ganas de salirme de esta piel, de abandonar por un segundo esa cabeza galopante que me persigue a todo motor. Todo es tanto que me abruma. Todo es tan toque mea bruma.
Mejor ser boca que calla pero consume todo fuego, que hocico verborrágico de dragón, para esta muerte que ya no sube más desde que empezamos a caminar para un día no volver, no sin antes dar mil vueltas en un denso espiral que nos aleja de a poco de la mezquina toxicidad de la balanza.

No hay estímulo que me haga sentir dentro de mí.

Yo nunca tuve vereda que vea un aire en la miel, cuando a la noche de una espera se esquinan tus floreros asomándose para la vena.

Bajando por la calleja de un sol que poco cae, sumisas tus intenciones de correr, se van cortando con las hojas que ya no quieren ver desde el árbol un mundo que se puede recorrer. Resignando la sustancia que nos mantiene funcionando como una pequeña parte de un gran cuerpo vegetal, las oportunidades se multiplican hasta el hartazgo.

Nunca está de más destrozarse un poquito el cerebro y vomitar por las orejas, siempre y cuando los ojos fallen y la boca quede tiesa, disfrutando al cien por ciento de una música para adentro en el útero de las almendras.

Recuerdo desde que me voy, todo lo que la estrategia olvidó, en un patético chiste que busca relax, para curar un poco la semilla de la calma que no se cultiva, por esperar un momento que lo cambie todo mágicamente.

La fiebre de ayer tapó los ojos abiertos con manos de cristal.
Cristal cortante, como lija de vidrio con uñas jeringosas que se inyectan en los derrames de incongruencia que estallan en el desierto líquido de mis poesías, que no son más que otra manera de no hablar.

Arrancá

2011-01-08T09:47:00.000-08:00

Arrancáte esa cabeza
que acompaña a la pupila
que se agiganta sin valor.
Para todos es demasiado
lo que poco es para muchos;
Prefiero ignorar lo que todos saben
y saber lo que todos ignoran.
Los sueños son siempre para atrás,
anhelos del pasado,
pasados de rosca.
Los deseos, en cambio, son presente.
Hay que dejar
de seguir alimentando
esa esperanza enferma
del loco que pide limosna
y no sabe cuándo vuelve
esa canción que lo lleva a su casa
Humanizando toda forma de esclavitud,
Devolviendo la cabeza
Al lugar de lo prohibido,
De lo intangible,
De todo eso que nos mueve
Y nos hace tropezar.

Teóricos Conspirantes

2011-01-05T19:32:00.000-08:00

Soy una pirámide de huesos Santifica a la mujer

Que llega hasta una esférica sinhueso Bendita puta que te parió

Y atraviesa así la morada Porque ella es el dios

Friendo los resortes de la naturaleza De tres cabezas que te aterra

Que te hace libre de mi cerebro En la noche con tabla de madera

Hasta que en tu mente el mío entierro Atada con cadenas

Hasta la muerte en tus deseos Desde la espalda hasta las piernas

Desangrando horas violetas Ella es la mierda que te enferma

Llorando a pestaña abierta Que te rompe las caderas

Por el rulo y por la geta Para que nunca andes derecho

Silenciada por los nudos Para que siempre seas tuerto

Que te rompen la cabeza Y poder creerse así

Te condeno a vivir sin sentimientos Víctima de tu invalidez

Voy a reventar tu vientre ancho Una muerte asegurada

Con las mil serpientes del encanto Que te corrige y te manda

Que comandan a los dioses… A dar vuelta el universo…

Teóricos conspirantes

Que adolecen de miseria

Con un hígado robusto

Recordando el hueso blando

Que calló sus pensamientos.

Factor Oz

2010-12-26T07:19:00.001-08:00

Es necesario querer llegar
A este nivel de turbulencia
Para no poder reaccionar
Al momento que se acerca.
Se acerca el momento
Pero mi cabeza ya pensó demasiado
Como para dejarme actuar.
Es la música que entra en las carnes
La que siempre necesita salir
Por los poros más contraídos
Del frio sucio temblor.
Lo piensa una vez cada vez
Cuando permite la lluvia del Oz,
Las cabezas pendiendo del nido
Se mesen al viento llegando la luz
Se ve claramente el cerebro
Salir de un corte poesía
Un corte de mazo cristiano
Jugando la mano del típico dios
Mi mente se enchufó a la baja realidad
Al subsuelo que muere en un séptimo piso
Cuando las nubes se caen
Me puede contentar una mirada a la nada
Para pensar cualquier cosa sin ser la verdad
Se aleja de a poco un momento
Pero el tiempo nunca paró
Haciendo rodar el cantero en un año veloz
Me siento observado por verte
Me llega un susurro de espaldas
Que dice que soy perdición
Por creer que algo me pasa
Cuando por mis venas no pasa la vida
Como un ejercicio siniestro
De no servir a la sombra
Por ser una calma impaciente
Acudo a la voz del exilio
Para mover un poco esta tierra de dos
Invoco al eterno llamado cantante
En paños menores al brillo solar
Que deja de ser un amigo incapaz
De poner un punto
Seguido de dos,
Yo no dejo nada para después
En mis sueños.
No hay que permitir que se interponga
La parte naranja del cielo,
Ya no vemos ni un poco más
Ni un poco menos que la sangre
Que baña el cuerpo de los mares
En jaula de razones;
Sumergido en la risa que ahoga
Empobrecido de pocas palabras
En tiempo que nunca existió.

En-tren-a tucabeza

2010-12-22T10:32:00.000-08:00

Nunca hubo tren que pase una sola vez. Sabemos por donde pasa y por donde hay que subir, pero son pocos los que viven al costado de las vías. Entonces hay que ir y esperar la hora exacta en que pasa todos los días, elegir donde bajar y saber que hay otros trenes que nos pueden alcanzar, con la posibilidad de combinar, alterando los destinos; destinos que no estacionan en la puerta de tu casa, pero sabemos que: por donde uno más los busca nunca pasan. Hay que esperar ahí sentado, aunque te engañen con insultos, no llega primero quien más se esfuerza, sino quien se acomoda mejor en el tumulto; gana el que pasa más desapercibido, el que esquiva más miradas, miradas que le escapan a lo prohibido, que, en una de esas, hace balanza contra ese mandato negativo de vivir en la ignorancia.
Hay que tomar más trenes sin destino, hay que combinar acciones para la esperanza, buscando siempre un nuevo camino para llegar, por fin, a casa.

Cruzando la vía

2010-12-22T10:15:00.000-08:00

Que difícil que es mantenerse derecho cuando no hay competencia que incentive a entrenar, dejar el cigarrillo por lo menos una hora, ir a dormir sin lavarse los dientes.
Hoy es un día para tomarme un tren a la mierda. Colarme en el ácido de saliva loca, una limosna asquerosa miserable y mezquina que no tiene amigos ni si quiera en una esquina. Di socia Zion. Di todo lo que puedas en menos de un minuto, porque eso vale tu carrera de prestigio imaginario, porque la madera que se quema hace sentir triste el armario que no se prende en ninguna joda y ve salir a la familia sin decir sentirse sola a las cuales apariencias por menos grises que se sobran en la perra y en la mesa de catarsis represora intrigando a las pirañas y ayudando a las señoras que de aplausos y marañas se entregaron hace mucho que no sale la migraña a la calle de tu mundo.
Limpiando toda vista la locura va sobrando cuando escucho de mi arista más terribles del engendro protector insipiente callejero ganador estrepitoso del aguante verdulero que jazmines en el pecho se robaron esta queja del que pide por los ojos y no mancha la tristeza de sentir ningún enojo por tus gestos con las cejas que no sangran por antojo si no surge la sospecha de sentirte una cualquiera por un poco de soberbia de romper otra coraza cabeceando con destreza contra puertas desterradas y parálisis ajenas que se mueren esperando y en tu cuerpo entraste arena cuando dejaste de dormir en alma de tus penas arrugada de miseria como el cuerpo de cerezo que se luce en una mano y se entierra hasta los huesos.
Con qué furia me sumerjo en este mambo que no es mío para ser acompañado a la hora de cantar, al instante de estar vivo y poder no respirar.
Este precio yo lo pago pero el rótulo lo guardo y lo pego en la etiqueta, para ser más mentiroso me merezco una tarjeta, este gusto no lo pruebo por ser menos que mi jefa, estas gafas me las guardo con los tickets de dureza.
Vos querés estar loquito, que te duela la cabeza. Yo no sé que mierda pasa con la gente y su pereza.
Con un corte en la falange no distraigo los elementos que un inútil argumentista desentierra para salvarse, solamente me conecto con la esfera cadavérica que promueve los suicidios en el baño introspectivo del análisis precoz, del artrítico reviente del escavio fumador.
Si llegaste hasta acá con esto me querés acompañar aunque suene un tal siniestro en el fondo del placard, que te va a saludar un día de estos preguntando: ¿Cómo estás? Soy el perro más soberbio, más maniático quizás, soy el mismo que te lee cuando piensa tu antifaz.
Cuánta plata me tiraste sin saber ni una verdad, y ahora que estoy más cerca me negás, te rompés en esa cara que te sale por atrás, se te mezclan las miradas y te hacen tropezar. Vení de este lado, cruzá el andén, tomá mi mano, acercáte a este tren, no seamos hermanos, seamos uno por vez.

El ave negra

2010-12-22T10:02:00.000-08:00

No puedo dibujar literatura VII

2010-12-22T09:59:00.000-08:00

Todo puede ser una sola cosa

Repetitivo. Soy repetitivo. Repetitivo soy porque pido demasiado. Soy repetitivo porque me gustan mucho las cosas pequeñas. Porque insisto demasiado con la re-petición. No paro de reclamar. Repito. Y a veces mejor no explicar. Soy repetitivo y pierdo sentido. Como la palabra que se repite sin cesar. Como Julio repetía el agosto después del treinta y uno. Y uno siempre puede ligar una cosa con la otra si repite lo anterior. Lo último. Lo último es lo que nunca deja morir la repetición abarcando toda forma aleatoria. Como tiene alas un sacudir de repetición nos permite volar. Lo jodido es encontrar ese punto donde empezar a bajar. Ese pórtico donde sentarse a tomar una cerveza. Sin repetir el lugar de siempre. Pero siempre repitiendo un envase detrás del otro. Hasta el fin de los cigarros.

Caminando sin rumbo, con un cigarro en la oreja, sin ninguna idea clara, acomodando las palabras, sobrando las comas. Éste, que es de inspiración, se me va a consumir con las ganas de fumar que me da estar tecleando, andar tecleando por la vida, desarrollando historias con palabras más que repetidas; llega un punto en que todo suena a repetición por más cambio geográfico o ideológico que invente.
Es terrible como corto los párrafos, como engendrando una nueva historia que se repite sin correcciones. Y las ideas que se van sumando son viejas ideas, que surgen siempre de la borrachera que grita alguna bronca, algún resentimiento que fue puro en el pasado, que fue pura buena intención y que los pensamientos fueron alienando, deformando los deseos de un otro que ya no existe en mi cabeza al momento de estar solo con mis recuerdos, recuerdos que aseguro como patentes pero siempre queda esa duda que confirma el malestar, el malestar de todavía ser consciente de que un otro existe y que también toma decisiones, por más violación a la consciencia que uno imponga con palabras, repeticiones, que no son más que esas desesperadas ganas de estallar en el otro como un reloj que sirva más que para despertar.
Tengo que ser un reloj de agujas incisivas que inyecten la incoherencia en tu cabeza a cada segundo para no dejarte pensar más que en la acción.

Ya estoy para irme a dormir hace rato pero este humo no me deja.
Se me parte el chamuyo con la imagen de tu cara.
La misma imagen del desgano, de las pocas ganas de saber si existe la posibilidad de sentirse bien.
Esa cara de entenderse tan insignificante como pocos, de esos pocos que se entienden tan insignificantes como para ser los únicos que realmente significan algo, aunque sea el uno para el otro en el momento en que comprueban que existe un otro que se entiende tan insignificante como el uno.

Un cáncer inspirativo, una artística-cirrosis, el vómito de la sublimación que se está yendo a dormir y me deja solo con el cigarrillo de la oreja que ya es el último de los cigarros. Como en una película arqueológica que huele más a documental que a programa en vivo.
Nunca entiendo muy bien lo que estoy escribiendo, pero siempre alguien lo lee y observa algo distinto, ese alguien es otro-yo, y no hay metáfora ni mierda parecida, soy yo en otro yo, como todo lo que escribo, una paja inacabable que solo entiende de nostalgias, un amigo de velorio que no aparece ni para las fiestas, una carga en la mochila que te pusiste solamente para no tener que llevar las llaves en el bolsillo.
El humo nunca termina de salir, me voy a ir a dormir con los sueños intoxicados por la manija masticable que gira la calesita de las hipótesis y “podrías haber sido” que me despiertan a cada vuelta de sábana.
Realmente hoy es una lástima irse a dormir con tanta mierda en la cabeza que pide salir a gritos, la mierda esa que empuja las barreras y se estrella violentamente contra los filtros del extractor de ideas que uso más para fumar que para mi beneficio.
Me tengo que ir a dormir porque ya se me fue ese otro con el que converso para no sentirme tan solo conmigo mismo, me dejó pagando de cara a la almohada que analiza un nuevo día con las ganas de ser más “uno solo” que nunca.

De constitución a recoleta

2010-12-22T09:53:00.000-08:00

Ya estoy tan ebrio como para mirarme al espejo y no ver nada. No hay ningún mensaje de texto que rompa este miedo de sentir las miradas.
Me va demasiado bien en la vida como para ser la última cosa que haga.
Hay gente que busca y que no está dormida, buscando encenderse en sonidos que estallan.
Rompí una botella contra la pared reaccionaria de vidas que llevan las cuentas saldadas.
Comienzo a enloquecer al momento de estar solo, cuando fumar ya no tiene sentido y empiezo a percibir diferente el sonido.
Rezando exaltar la distinta apariencia, se afloja la tuerca y asoma el amigo, cediendo las piezas de real coincidencia al juego perdido por dos enemigos que intentan morir juntos al terminar el partido.
No hay que esconder el ideal: la mujer perfecta, la vida soñada. Hay que quemar los carteles que alteran los sentidos distrayéndonos de la jugada. Ir buscando en los clasificados una vida que valga, un espectáculo digno donde no pase la gorra. Ese perro rabioso que muerde por nada y nos roba de los bolsillos esa alegría cachorra que desentierra los huesos de ideas negadas.
Me di cuenta de que no puedo existir si no es caminando con un otro al lado que me va involucrando en su locura incesante de vértigo capitalista. El mambo que vigila es la locura que aguardo y el vértigo son los tachos de basura, la mugre que no me banco.
El chicle va quedando sin sabor y el cigarro ya es número infinito, ya no hay semáforo que te pare, ya no hay pastilla (que te pare el pito). Estás del otro lado de la miseria, viendo desde lejos algo más pequeño que una bacteria. Pero al toque y de repente, como ataca la serpiente, piernas rubias que se acercan y tu jeta queda chueca. La película proyecta colectivos que se alejan, dos mujeres que se besan. La borrachera ya es más cheta, vos haciéndote la zorra y tu vieja está en chancletas.
Claramente te darás cuenta de que este pibe no está en su barrio, ni si quiera pide monedas pero si busca algo sabe encontrarlo; el es de la capital las luces no lo atormentan tanto. Pero hay sonidos que llegan desde lo hondo del maldito llanto y permanecen en la tristeza, ese maldito lugar donde vive la pereza, la gente que está presa, los negocios que se cierran, y la gente que duerme en la calle, que no rima con nada parecido, olvidando todo detalle igual que la vida de quien pueda leer un libro tranquilo, sin cuestionar y pidiendo a los gritos que venga del cielo esa voz que lo calle.
Llegué hasta acá caminando re en pedo, escribiendo con la voz de un niño, que aparenta tan lejos pero es más cercano con cada traición. Estoy en un lugar que no conozco a una altura que ya he visto, estamos muy cerca del teléfono público que traga las monedas de un público mixto, de necesidad imperiosa en la noche macabra, al punto de quiebre de todo campesino: se terminó el vino, a cogerse una cabra. No somos los dueños de nuestro destino.

Cuatro hojas

2010-12-22T09:49:00.000-08:00

No sé si ayer estuvimos juntos
Pero todavía te tengo
En cuatro hojas
Al lado mío,
Rascándote la cascarita
Hasta sentir la carne viva,
Pensando en qué estás pensando
Cuando se escucha esa tétrica risa
Que no es más que un simulacro
De angustias no permitidas.
Lentes, lentos, entes
Observándose detenida-mente
Comiendo el vacío
Manchando los dientes
Con vicio divino
Y azúcar caliente.

El hijo Cerebro

2010-12-05T18:53:00.000-08:00

Buscar una luz que ilumine un poquito
Pensar con acción, no desear como vicio,
Papel secundario de todo prejuicio.
El cuento leído por otro salvaje
No entiende palabras pero arma castillos,
Cambiando el canal de intensiones fugaces.
A cada propaganda que finge la muerte
Se apaga una sombra de ausentes mundillos,
Se rompen las manos en ritmo demente
Se abrasan las furias al ritmo suicidio.
Son horas baratas de vueltos perdidos
Monedas cuadradas de espera intranquila
Escaleras espiraladas que siempre se estiran
Llegando al descanso que ofrecen los guías.
Ha llegado el momento de dar vuelta al cerebro
El instante preciso en que brillan encías
Y afloran los labios de grillos vigías
Dejando caer putrefacta saliva
Sobre la testa del indio que enloquecido de vicio
Espía a los mártires desde el rincón más propicio,
Aguantando la caída del estruendo ficticio.
Rumiando las ganas de ser un buen niño
Persigue la luz hasta el final del abismo,
Esa puta luz que no le entrega un cariño
Esa puta sombra blanca que lo lleva al cinismo.
Me fui a dar una vuelta al cerebro,
Me fui solo, porque solos vinimos
Excepto que seas siamés, gemelo o mellizo
Igual solo te vas a ir,
Igual
da lo mismo,
Excepto que arrastres más gente a tu abismo,
Desayunando a tu hermano como primer espejismo.
Buscando neuronas que no digan lo mismo
Trepando paredes de fresco egoísmo
Me rompo los codos por una certeza
Que forra el cerebro de roja cereza.
La vuelta no dobla, no gira, no cesa
No tiene dirección, se mueve de tiesa.
Ahora son tres los monos en mi cabeza
Que rompen con martillos los techos caídos
Y transforman en hilos los cuentos sabidos
Para maniatar con nudo ciego a los viejos testigos
A la muerte del hijo que nació malparido,
El hijo cerebro de triste armonía
Que gira su mundo buscando aquel día
En que resucite una neurona que le haga compañía.

Somos todos

2010-11-30T15:37:00.001-08:00

Somos todos distintos,
Somos todos iguales,
Somos todos una manga de boludos
Que se mueren por formar parte.
Que se compran celulares,
Que se van de mochileros,
Que se entregan a la pasta base.
Porque, aunque sea desde la otra vereda,
Separados por alguna vidriera,
Vimos todos un televisor
Que formó nuestras ideas;
Como en otro tiempo fue la rueda,
Que aceleró los ritmos de nuestra existencia,
Sometiendo como el fuego
A la humanidad en distintas esferas
Que se morían por formar parte,
Adorando falsos dioses,
Buscando por afuera,
Crucificando sus cerebros
Por pensar tantas verdades.
Somos los mismos idiotas
Que hoy se compran celulares,
Que se van de mochileros,
Que se entregan a la pasta base.

No hay verdad

2010-11-25T14:19:00.001-08:00

No hay vedad sin consecuencia,
Nadie quiere escuchar la opinión ajena,
Sólo preguntamos
Para oír lo que queremos escuchar
De la boca con olor
A baño sucio perfumado,
De la mandíbula entre-nada
A mentiras despreciables.
No se puede estar tranquilo,
Rascarse los dedos,
Fumar un cigarrillo,
Sin que las voces de la gente
Te enfermen de necesidades.
Los pensamientos de rosca turbia,
Esas ganas de matar para sentirse vivo,
Es el precio que le ponen
A la cabeza de un individuo:
Una mierdita que nunca gana,
Puro desperdicio, pura resaca,
Ignorancia vista a larga distancia.
Mas ignoran los prismáticos
reflejos del alma
Que iluminan en penumbras
aquella pequeña braza
que juega de amuleto,
De estúpida esperanza.

Ganas de cerdos

2010-11-25T14:14:00.000-08:00

Como se abren los caminos
De algún tiempo de espejismos
De colores enchufados
Al artefacto del cinismo
Que nos deja maniatados
A las esperas interminables
Del que espera y no transita
Por ningún rumbo que resista
Las imágenes de un otro
Que se asoma a la ventana
Sin abrir nunca la puerta
A esa calle, ese espejillo
A esas ganas de ser-dos.

Vicio y traición

2010-11-10T09:07:00.000-08:00

Empezamos la historia para seguir un camino que ya estaba hecho desde el día en que nacimos, y fuimos dos los que en tiempos distintos nos dejamos llevar por lo inobjetable. Inexplicable como todo. Fuimos más que dos cuando intentamos corromper el triángulo infernal. El ejercicio de las palabras en arribas de la mesa redonda, jadeante de vicio. Como cada vez que me quedo sin cigarrillos y no puedo dibujar literatura, que ya es más que un cliché de vos mismo, maltratando al cargoso que madruga los domingos para comer esos sacrificados fideos con tuco, en busca de un pasado al aire libre, con pensamientos puros, puros sueños, puras reflexiones que el tiempo fue desgastando de ambos lados hasta afilar las agujas de un reloj con doble filo, con dobles intensiones.
Hoy, como todos los días, es más ayer que presente; ya no distingo los tiempos.
Ineficaz es la sofisticación que manejo para las acciones que no bailan en ningún boliche, una mochila que no te deja mover con la flexibilidad necesaria para sentirse relajado, al ritmo de la música que cada uno marca dentro y fuera de los cuerpos que se expanden en el sonido unificado del latir de un gigante corazón que rige las acciones de una masa que se agita hasta la desconcentración, alejándose espontáneamente, siempre dejándose fluir, escapando a sus miserias, en un trance permanente que se sueña como ajeno.
Nunca la vi sin los ojos, siempre claros son de vidrio, cristalina jaula del corazón, que absorbe todos los vicios, que no soporta la traición. Inyectados siempre de algún vicio, enrojecidos por el recuerdo de la traición. Cuando la palabra vale, vale la repetición. Nunca dudes de tu juicio, te lo dicta el corazón. Siempre claros son de vidrio, cristalina jaula de traición.

Porsérum cagón

2010-11-10T09:04:00.000-08:00

Cuántas cosas hiciste
Una sola vez
Cuántas veces miraste de cerca
Las ganas de morir
Qué clase de perro no se ahorca por un hueso
Qué clase de ser humano necesita respirar
Los muertos nos sonríen con la cara adulterada
Lavamos los deseos con maldiciones putrefactas
Las noches de desvelo en que ni la mierda nos aguanta
Todo por no
Porsérum cagón
Por surgir de la nada
A la másturbación
De la mente que aguarda
En letargo silencioso
El afloro del lirio
Nutriendo las artes del cerdo ficticio
Eyaculante predilecto del heroico pontificio
Ya no existe la tuerca
Que no haya sido corrompida
De vueltas siniestras en penetrante saliva
Agujas despiertan
Ojotas con medias
De llave a las puertas
De rubias morenas
Con bocas carnosas
Y rojas caderas
Cuántas cosas dejaste de hacer
Cuántas veces miraste de cerca
La impaciencia de vivir
Las ganas de respirar.

La naturaleza de los larvas

2010-11-10T08:35:00.000-08:00

Se le fue la cabeza a este par de orejas.
Qué hora es,
Cuánta plata tengo
Ya no tienen sentido.
Voy a escribir una música
Que te haga dormir en mis sueños
Puedo hacerte sentir
En cada parte de tu cuerpo
El quiebre del equilibrio
De ese lugar imperfecto.
Las palabras se pueden usar
Y me encanta que las destruyas
Cuando preferimos enmascarar
La naturaleza de los larvas
Que veranean en televisión
Con la espalda húmeda por el calor
Sintiendo el frío de no hacer nada.
Deseando sin cuerpo
En tanto se deshace la música que fui,
Nos condiciona la pregunta incontestable que vive en un nuncameacuerdo
La imagen que media-hora borracha en los pies de la gente
A veces que inventan Mi enferma manera de crear un dios
La frente al espejo demasiado salvaje, las baldosas otro uno-mismo otro tiempo. En las plantas Espejos en Que ni nos mira nuestros oídos del capricho En los baños Y qué pasa si es no

Desplumando las alarmas

2010-10-20T12:06:00.000-07:00

Me acosté en esta misma cama, bastaba perderte de vista, sentir que los ojos se cerraban como un par de abanicos sobre el recuerdo de tu figura nebulosa. Entonces: la pesadilla existencial de apaciguar un ave después de aprisionarla, dejándose llevar por la corriente, ya con mente cerda entregada al grito colérico. Sentí la tragedia, el suelo y vos, pero nunca logré reparar esa débil alarma revolucionaria contra la pereza.
Me levanté. Acaricié las plumas del ave que ya se había ido, refregué mis ojos húmedos, como legalizando mi pulsión; terquedad o decisión, el pajarraco-ave-pesadilla, tu recuerdo, la misma cama abatida en un sillón. Un gorrión sin alas, la mirada oblicua como un león de humo caminando entre los dos. Ya sin verte, me senté.
Al huir con los candados puestos, la distancia no nos deja sentir lejanos a nosotros mismos, nuestra esencia es intocable, un arma implacable de la que somos conscientes, cuando esos malditos duendes disparan proyectiles con el más eficaz silenciador, dejando en evidencia las excusas que fabrica la oscuridad de los cerebros.
Son tan latentes las similitudes que nos aíslan.
Fumé más de la cuenta, apaciguando mis deseos, mis placeres de silenciador, de duende-proyectil, que despierta por las noches, asesinando anteriores duendes, en busca de otra víctima desconocida que lo levante de esa silla de ruedas en un viaje alucinógeno, y lo haga sentir vivo. Para no morir como grises ermitaños que no saben diferenciar el rostro de una lengua neutral, que sospecha de la realidad, como mi lengua de efecto dominó partido en dos, de la cara del ángel pegada al refrigerador.
Volvimos a un cielo que iba tornando sus colores hasta desatar el nudo de estrellas y despejar la histeria, calmando mis párpados incan-sables hasta ver la sangre del otro lado del sueño irreversible.

El baúl de los juguetes

2010-10-17T11:23:00.000-07:00

Fumamos un par de besos
Con la mesa en pleno vicio
Ideales de miseria compartida
En el crepúsculo de nuestras ideas
No sé si podemos
Aunque vencimos un tiempo
Ahora somos casi yo
Sobrio azul
Del baúl de los juguetes
Ignorando las ansias
Del ser supremo
Que brilla dentro de mí
Como el planeta más cercano
Vamos buscando la otra mitad
Sobre el terreno absurdo de las debilidades
Inclinando la conciencia
Hacia la profundidad de los abismos
Donde nacen los colores
Del arco iris sanguíneo
Torrente de lujuria
Sobre el cielo de las extremidades
Que se extiende al infinito
Acariciando las más puras verdades
Verdades que llora tu piel
Al momento en que las angustias
Se derriten entre gemidos
Lamentos masoquistas
Que cierran las persianas
Y abren las cortinas
Echando humo por las rendijas
Para desintoxicar la habitación
Al fin de la creación
De un nuevo tiempo de vida.

La sabiduría de la ignorancia

2010-10-05T08:34:00.001-07:00

Un silbido agudo, penetrante. Un sonido irónico como el chillido de una rueda oxidada, al unísono con la queja de esa rata que corre desesperadamente en busca de la libertad.
Así funcionaban sus cerebros. Y así ensayaba mis días, en ese mundo aparte parecido a un reality show. No era más que eso, un ensayo de la vida.
Gente enferma, como toda la gente, como toda la gente que elige un rol, y elige ser enfermo.
La luz y sus polillas cronometrando la hora de las pastillas.
Las noches se dibujaban en conversaciones irreales, narradas como ajenas por sus propios protagonistas.
Ya empachado de excesos de poco lujo, un día vomité el cordero y comencé a sentirme mejor. Locura. Luego comprendí. Aquello había sido historia, pero a la vez formaba parte de mi futuro más inmediato.
A pesar del infortunio constante que paseaba a mi alrededor, pude encontrar consuelo en el latoso sonido de una mosca, que sabía tanto aliviar tensiones como alterar los nervios con la misma facilidad. Una de tantas, armas de doble filo.
Al momento de soñar, una voz abstraída, como del más allá, me elevaba hacia otra dimensión, lejos de mi alcance, lejos de mí mismo. Todo permanecía tan remoto que sólo me vinculaba con esa parte de mí. Eso parecía, un fragmento de mi literatura, mi queja más latente elevada a la millonésima potencia, más explícita que mi propia existencia. Esta sensación era para mí como descubrir un diamante en bruto, que no había advertido desde un principio por culpa de la nebulosa del encierro y de lo chato de los pensamientos.
Años luz más tarde, transitando a toda velocidad sobre esa calle de veredas irregulares, logré abolir la esclavitud a la que había confinado, sin saberlo, a aquel divino ser ínter dimensional que afloraba desde lo más profundo del inconsciente.
La música consumía mis cigarrillos y los suyos. El humo flechaba nuestros pulmones, como en un ritual silencioso, a la hora de desaparecer.
Una estrella que cayó de lo alto del firmamento, convirtiéndose, en mi imaginación, en la ilusoria heroína de mis deseos más negados.
Vivía con el hocico a punto de martillar hasta que conocí a un perro que mordió ladrando, y lo teatralicé de la mejor manera. Una, y otra, y otra vez.
Quise apaciguar las espesas aguas donde me veía envuelto para no morir sepultado en esa bruma vidriosa de fluidos que me encadenaba la lengua entre los dientes, con una cadena líquida, imposible de cortar. Pero todo intento era nulo, mi mente funcionaba como una jaula flexible, que se estira infinitamente pero que nunca deja salir, nunca se rompe porque es flexible, se adapta a todas las formas de esclavitud posible.
Aunque nunca quise desistir de aquel anhelo utópico, no estaba en mis planes aceptar la irrealidad del espejismo. Sólo me dejé arrastrar por el anzuelo hincado en mi nariz, perfume tan particular que desequilibró la balanza, alivianando tanto el peso de mi locura que dejó caer violentamente el cristalizado platillo de mi sensatez, provocando el rompimiento de esa imposibilidad de acción, de mi incapacidad de arriesgar, atentando contra mi suerte, cruzando esa barrera mental construida para mi comodidad, creando un terreno libre de equivocaciones en pos de la no-frustración, con cínicas respuestas a todo interrogante, solucionando rompecabezas contra la pared.
La satisfacción engañosa y fugaz, esa alucineta de idealización, amainó la incesante tormenta que se había desatado dentro de mí. Pero trajo consigo, posteriormente, sin nunca haber salido el sol ni haber habido siquiera la más mínima interrupción en el ácido goteo compulsivo, un cúmulo de vientos huracanados que yacían en mis entrañas, comandando cual misil teledirigido, desde lo más profundo de mi centro, decenas de ojos puntiagudos que ascendieron hechos fuego hasta mi garganta, provocando el vómito y escapando de mi boca para dar la vuelta sobre mi cabeza y clavarse en mi nuca, perforando ferozmente mi distorsionado cráneo.
Al verme completamente vencido, al punto irreversible de vaciamiento, logré ver, como microscópicamente, mi sangre conformada por millones de células de ese mismo sentimiento por el cual me desangraba.
La luz por fin irrumpió nuevamente en el espacio, y las polillas se adentraron en mí, pero esta vez era diferente, esta vez era real. Polillas que devoraban, rápidamente y sin dolor, todas esas criaturas gangrenantes que se reproducían sin parar, extendiendo sus dominios a lo largo y a lo ancho de mi cuerpo.
Al sentirme completamente limpio de todo mal, las polillas se fusionaron en una especie de tejido espumoso que luego se transformó en gas, escapando de mi ombligo en una flatulencia sorda que se expandió por el espacio, dejando una estela cósmica que fue cultivo de nuevas vidas, formando dentro de sí una nueva dimensión.
De repente me vi frente a un gigantesco portal espejado que aparecía como barrera y pasaje hacia un mundo desconocido que ya se iba inventando en mi imaginación. Un jardín paradisíaco, que era proporcionalmente tan inmenso como el portal que lo precedía y que, al igual que este, irradiaba una belleza realmente descomunal por donde se lo mirase. El jardín era infinito, tanto para la vista como para todos los sentidos con que se pueda percibir un espacio, al que no me animo a llamar geografía por no pertenecer a un plano de la realidad que el hombre esté dispuesto a concebir. Estaba completamente inundado, en la eternidad de su extensión, por infinitas flores inexistentes, de colores irreproducibles, tan únicas e irrepetibles como cualquier ser humano, pero siendo aún mejor que cualquier ser humano, por el simple hecho de nunca dejarse corromper por las interesadas influencias superficiales a las cuales un complejo ser de nuestra raza se somete sin pensar, casi sin elección. Y paradójicamente pensar es lo que nos diferencia y lo que nos enferma, apartándonos de todo lo que nos une con nuestra naturaleza. Estas flores, a diferencia de nosotros, gozaban de la libertad de elegir cualidades útiles para su vida, que a su vez fuesen útiles para el prójimo, formando parte de un todo, una comunión indisoluble con un universo que cada una de ellas conformaba según sus ideales. También eran dueñas, ellas mismas, del poder de elección sobre su propia existencia, en aspectos aparentemente superfluos como su forma y su color. Aspectos que aportaban más a la belleza artística. Hablo de esa clase de belleza que genera esa sensación de alivio y bien estar que se siente en la mente y en el cuerpo cuando atrapamos, sin darnos cuenta, una solución en los paisajes paradisíacos que se desprenden de la paleta del pintor y de la pluma del poeta; paraísos que flotan errantes, vagando por el vacío de la búsqueda insaciable, envueltos en el manto de la depresión, imperceptibles a la insensibilidad, hasta que, finalmente, uno de estos paraísos, inimaginables para el común de la gente, es capturado por algún personaje de nuestros sueños, uno de esos personajes que no son más que espejos, espejos donde uno se mira y se ve del otro lado, recibiendo las llaves para abrir el portal hacia una nueva verdad.

…soberbia tranquilidad, una imagen inconcebible para mi imaginación, pero evidentemente no era ficticia, no era un sueño, tenía las llaves de la gloria en mi mano derecha, un remate dichoso para un nuevo punto de partida esperándome del otro lado.
Aquel paraíso era verdaderamente hermoso, de un tamaño desmedido, infinito. Era la sensación más autentica que había experimentado. Realmente se respiraba una atmósfera de libertad. Pero la perfección se derrumbó rotundamente cuando al mirar el colorido horizonte, que me aguardaba ansiosamente, descubrí innumerables senderos laberínticos e interminables. También las llaves eran incontables y pesaban demasiado, el deseo era insostenible. Ni hablar de la cantidad de cerraduras que comenzaron a aparecer como visiones inverosímiles frente a mí, desesperantemente.
De forma automática, como un mandato de mi conciencia, comprendí que debería recorrer algún camino, hasta desangrar nuevamente para evolucionar. Trasladando mi energía hacia un nuevo jardín. Dejando atrás esos monos escandalosos con los nervios alterados. Aquellas ruedas, redondas, redundantes, circulares e insaciables. Levantar las persianas de la mente. Trocar desesperación por esperanza y volver a sufrir para equilibrar la balanza.
Tal vez de eso se trataba todo esto, de una más de mis truncadas, de la parte de atrás de lo que sigue, de la chance que hoy debí resignar, o de la puerta que mañana se abrirá. Mientras tanto solo puedo evadirme, prisionero de un cuento interminable del cual no logro escapar.

Siempre termina mal

2010-09-02T21:51:00.000-07:00

Te hubiese dicho que no mientas más

Desde el momento en que abrí la puerta y vi que estaba cerrada con dos vueltas de llave, y luego cuando entré y me di cuenta de que no había llave del otro lado; me percaté al instante, retrotrayéndome en mi memoria, en una milésima de segundo, al momento anterior más próximo: mientras estaba girando la llave; y advertí que la fuerza empleada en ese instante para girar la misma dentro de la cerradura era menor a la de costumbre, esto indicaba claramente que no había un juego de llaves colgando del otro lado como cuando suele haber alguien en casa, por ende: no había nadie en casa.
A partir de esos instantes, me di cuenta, sentí, que “alguien estaba en casa”. Claro que no era nadie… digamos… real, en el sentido más superficial de la palabra.
Yo considero “poco real”, desde el punto de vista más extremo de mi costado individualista, que ya es casi frente, todo lo que está fuera de mí, todo lo que forma parte del mundo exterior siendo ajeno a mí; y uso yo o mí cuando me refiero a algo más que lo que los demás ven, que siempre es algo distinto; eso los hace menos reales que cualquier idea que habite en mi cabeza, reales en el sentido más superficial de la palabra, claro está.
Hubo en mí los mismos síntomas de siempre. Cuando me pasa esto, (y lo digo así porque me parece algo muy serio: “Me pasa”, como una imposición externa inexorable) esto de percibir esas energía extrañas en el ambiente, me siento realmente mal. Siento que estoy al borde, como nunca, a un paso del brote, de la explosión, o la implosión, del descontrol total, pérdida de noción espacio-temporal, pasadizo al más allá, de donde nunca se vuelve, de la exclusión total de ese “mundo real”, de la auto-discriminación ineludible de las mayorías. Cielo o infierno, redención o tormento. Eternidad-permanente-redonda-redundante.
Sería imposible explicar lo que tantos quisieron mientras no podían, y cuando hicieron carne de su cometido ya no supieron involucionar en la expresión de su lenguaje como para explicárselo a quien nunca se molestó en experimentar, y que si alguna vez se le ocurre investigar, llegado al mismo nivel de ese proceso investigativo, tampoco podrá transmitírselo a quien todavía no se le ocurrió, a quien todavía no fue iluminado por la luz de la oscuridad.
Me sentí así, paranoico de mi destino, hasta que entró por esa puerta.
Era una persona “real”, tangible, de carne y hueso, que me hizo comprender con su presencia, en tan solo unos minutos de interacción, esa maldita interacción, ese roce de palabras envenenadas del reproche más enfermizo que existe en un vínculo enfermo, entre personas enfermas y enfermadas, víctimas y verdugos entre sí, que ella era la imagen de toda esa locura perjudicial para cualquier prójimo. Pero siempre con eso de hacerse más mal a uno mismo, el auto-castigo constante y permanente. Siendo víctimas en realidad, de nuestras propias grises-mentes. Que mienten y meten intenten teniente inminente inherente atrevido insolente. Rancio e inerte.

En un adentro tuyo

Ya que estamos hasta las manos de esta asquerosa cursilería que me hace vomitar los fines de semana, me gustaría hablar de vos, vos que te escondés atrás del sueño para que nunca pueda tocarte. De vos, que te pones la gorra cuando te quiero conocer, y volvés a tu guarida sin haber salido nunca. Yo sé que vos también me buscás a mí, desesperadamente, en cada parada, en cada estación, en cada otro hombre, en cada primavera, repitiendo, repitiendo. ¿Dónde estás? ¿Qué esperás? Digo yo; decís vos, y decimos vos casi al unísono, repitiendo la misma palabra con otras letras, el mismo deseo con otro rostro, la misma fe de existir, la confianza que nos falta para que el otro exista y nos pueda ver.
O sea que termino hablando de mí, porque todavía no hay un vos, porque todavía no sale de mí la voz, porque mis orejas son inútiles sin tu voz, tú, vos. Porque ninguna boca se mueve más que para masticar y yo escucho mil voces que me dicen que no existís, que deje de buscar, que ni me atreva a buscar donde no hay más que voces que no se dejan oír, que no me dejan oír tu voz que grita desesperada para que no la escuche.
Muchas veces gritamos con los ojos, imploramos con los ojos que nos rescaten de este encierro enloquecedor que niega nuestros ojos y no nos deja ver, repitiendo, repitiendo ¿Dónde estás? ¿Dónde está mi voz? ¿Por qué no te puedo hablar?
Porque no te puedo hablar. Ojos, que no me dejan hablarte mientras no puedo parar de repetir, ya no preguntas, si no esperanzas, esperanzas de ser voz, de estar en vos y que me escuches. Quisiera que todos nuestros sentidos funcionen a la par, en una continua electricidad que nos sacuda mano a mano, voz a voz, grito a grito. Y así romper con el silencio y la oscuridad, y conocer tus aromas más profundos, tus gustos y colores, los sabores de tu lengua, los sonidos de tu cuerpo enfurecido contra el mío en una misma sensación, la sensación de no existir, de que ya no estamos solos, de que ya ninguno existe, ni las voces, ni los ojos… y así poder repetir compulsivamente sin la culpa que genera ser feliz; sin tener que afrontar la dolorosa realidad y tener que despertar, descubrir que ya no estás, que nunca estuviste, que otra vez no te pude arrancar de ese sueño, que nunca podré tocarte, que otra vez te pusiste la gorra y me dejaste manija, y que me voy a tener que hacer la paja pensando en vos y repitiendo… repitiendo ¿dónde estás?... ¿Cómo te llamás?... ¿Cuánto me cobrás?

Perro muerto

2010-08-14T16:37:00.000-07:00

La mierda más discreta
Se trepa por tus rejas.
Un montón de palabras que no pueden salir,
Momentos se repiten sin un antes ser,
Cadenas que se vierten,
Hanaún sin más.
Un cigarro sin volver atrás
Para demostrar quien es realmente,
Una bestia que siempre hay acá
Simulando ser un consecuente;
Cuando vos podés anular la conciencia,
La inmediata mirada perro-muerto:
Mierda ajena que dilata
Las pupilas de un momento.
Se repite la balanza
Y comienza una revancha,
El final es un comienzo
Barriendo la esperanza;
Los diarios que me asaltan
Antes de llegar a casa.
Si erro los ojos…
Veo lo que quiero...
Repetición…
Perro muerto.

Cuatro elefantes

2010-08-11T20:21:00.000-07:00

Un elefante con-corneta, metido en mi cabeza.
Cuatro elefantes, cuatro cornetas.
Cuatro cabezas para cada corneta.
Como una mente caleidoscópica
Que inventa colores con una mirada,
El filtro mordido que un pelo despierta
Es solo un comienzo a peinar la peluca
más loca que haya,
Dejando pelados bolsillos que estafan.
Tu cuerpo pertenece a la extensión de tu tarjeta,
Cubiertos cuchillos de espuma timbera
Que marca cigarrillos con la furia de la pera,
Callando el cuerno con sorda ceguera.

Lamente paralítico

2010-08-09T08:43:00.000-07:00

La mente me pone paralítico,
Más bien o menos mal
Se siente el dolor de la fantasía,
Más aún sin las piernas.

Tensión en todos los nervios,
Del mañana que vemos pensar
En aquelarres imaginarios.

Algo parecido a la mentira
Que no voy a buscar entre los azotes
Del abismo encarcelado.

Quiero ver un choque acá,
En presencia de mis piernas,
En una esperanza etérea
Que me haga caminar.

Relojes invertidos

2010-08-08T16:28:00.000-07:00

Cuanto cuesta diferenciar el tiempo perdido del tiempo invertido
¿O será lo mismo al final?...

Habría que invertir tiempo para revertir.
Pero si pensáramos en un reloj de arena
Invertir el tiempo no sería más que volver a empezar,
O a la inversa sería ir hacia atrás…

Entonces el tiempo ¿Cómo se debería contar?
¿Regresivamente? ¿O del principio al final?
¿Existirá en realidad un tiempo real?...

Preguntas sobre el tiempo sobran por demás…
Como hora, como clima, como tuyo, como mío.
Que asquerosa frialdad la de tratar de cronometrar los sentimientos,
De esta manera solo habría recuento de horas de sufrimiento
Causadas por eternos desencuentros,
Si nuestros tiempos no se llegaran a entrelazar…

Por eso, mejor sería: en el tiempo… ni pensar.
Empezar a descreer de los relojes
Que nos pretenden marcar una mentirosa realidad.

El mono de humo

2010-08-08T15:50:00.000-07:00

El mono de humo
corre agitado
sobre el círculo de cromo.
Se desdibuja en el espacio
con facilidad sorprendente,
y reaparece brillando,
en sólidos arrebatos
de lástima culposa.
Se engulle la pulpa
de un rosa durazno,
que sangra en sus labios
y pudre las hojas.

Qué sin un por

2010-08-08T15:15:00.000-07:00

Procurando sostener cierta coherencia, dentro de lo que el delirio me permita, quisiera, algún día, terminar de escribir algo, sabiendo que: el punto irreversible del final de cada frase, siempre será ajeno a lo poco que quede de mí en esa idea que inmortalicé gracias a tus angustias, que son lo único que hoy puedo compartir.
No quiero que te pegues un tiro en la frente, quiero que mates a todos tus muertos, que no te dejan vivir, que encierran tu imaginación en un sarcófago de hierro, para alimentar gusanos, parásitos de la mente, ladrones que violan y matan, asesinando tus posibilidades con la ignorancia de la TV, que niega la sabiduría de la esquina y arruina guachos con falsas promesas, de la forma más mezquina, sin arriesgo de vida. Con una rápida comida: papas y coquita, que quitan la poca hambre de sus flacas barrigas, hinchadas de birra. Que vacías de amor y llenas de ira explotan como un sapo, asqueroso y enfermo, cuando el demonio se agiganta, agitando la cabeza de un rebaño caníbal, que arrima el asado a su propia cocina.

Camino de espacio

2010-07-27T11:30:00.000-07:00

Montando la escena de riesgo nocturno,
Regando el cantero y quemando los yuyos,
Encontré tus pasos oscuros y ambiguos
Tentando mis sueños con redes de humo.
Sinuoso camino recoge tus pasos
Flotando en trineo, jauría rabiosa
Paseando serena,
Corriendo despacio.
Un placer gris imposible:
Que abarque mi cráneo cinco dígitos y el gran mapa;
Para ser un cáncer de inteligencia cerda,
Que yerra la forma y se descerebra
Por meterse en el humo de la primer pitada.

¿Más café?

2010-07-21T20:32:00.000-07:00

Las nubes saltan, ya-más lejos,
le cotizo hablándolé
donde falla la coraza,
ciega el sol
detrás de la vereda,
para brotar la verdad,
ceras de la emoción.
Que baje un sentimiento
para mi frustración;
un adelanto permanente
que acompañe tus brazos mogólicos,
intentando mentir
distintas verdades.
Van monos con nublos manojos
al espacio interior
de sus afueras más profundos.
Lo que embruja es el miedo
que no puede llenar un relleno salado,
nulo reflejo del hacer;
que paz hacen los años
masticando falsa fe,
como un sanguche,
como hoy,
como ayer,
¿mañana cómo?
…no sé.

El bien no tiene márgenes

2010-06-21T20:31:00.000-07:00

Caída libre de un cigarro desde mi balcón. El vértigo entre las rejas ataja la velocidad de mi pulsión. Rumiantes del facto caminan por Neurocity, buscando un calmante para sus lenguas feroces, disimulando perpetua la garganta legítima.
Yo quiero morir allí, sobre la morgue de tus labios.
Cuando encienda la lluvia verás tras la mirilla el letargo eyacular de tus neuronas. Allí comprenderás que el bien no tiene márgenes, y amanecerá en tu mente un cielo líquido, de agua amarilla, lloverá un mar de humo de marihuana, el viento tendrá color y el sol será plateado; y flotarás en el espacio sufriendo la lluvia de ambos lados.
Mientras el cigarrillo cae de un edificio infinito, como la escupida de un gigante de muy lento corazón.

La cruz del pensamiento

2010-06-14T19:36:00.000-07:00

Bardo

2010-06-14T10:52:00.000-07:00

Poesía es: la complejidad de la simpleza de todos los días, ser víctima consciente de esta misantropía en el afán de dilucidar el por qué.
Es el sufrir de ciertos caprichos pueriles de sentimentalismo arraigados a mi personalidad. Hastiado de buscar la piedra filosofal, astillando las muelas en el inválido anhelo de trasmutar sobre el papel, intentando quebrar el silencio en un alarido estrepitoso y siniestro acompañado de una risa despiadada, un grito desgarrador… pesadillas encarnadas en realidades jodidamente inexorables.
Es un resplandor que atraviesa tus dimensiones mucho más allá de tu velocidad.
Cuando las memorias ascienden exageradamente en su escalafón los recuerdos se transforman en un sorete de esos que manchan el fondo del inodoro, en uno de esos que se camuflan entre las hojas secas; y tu biografía se remite a los más tristes sucesos de pálidas experiencias. Entonces tu retina se desprende tras la caída del payaso atroz que te aplica un somnífero implacable, inhibiendo todos tus impulsos; momento en el que entrás en un proceso de separación psíquica irreversible. Sensaciones luminosas producen descargas eléctricas en tu cerebro, dentro de ti se elevan las murallas del delirio para concertar el gran pacto, alzándose triunfantes los estandartes de la insensatez.
Bajo ese letargo mental, criando malvas en tu imaginación, afloran las más puras y diversas percepciones de tus focos unificados.
Bardear no es más que saber interpretar, con audacia retórica, que todo se reduce a tus placeres. Es poesía sin puntos ni comas, sin reglas ni simetrías.

Baldosas de agua

2010-06-12T17:16:00.000-07:00

Figuras amorfas

Cada día amás,
Un poco más
Tu malestar.
Siempre se dibuja, en el agua derramada,
Un plato de deseos,
Rompiendo oídos de placer;
Campaneando algo roto pero bien
Adentro del marulo,
Descentrado sí, nunca nulo;
Siempre atento
A la ecuación de cada frase
Que da a entender,
Resultando de un gran héroe
Un cobarde como pocos,
Un gran hombre en ese tonto,
Y un amable en el arisco.
Salta el disco y rueda el cable
De estrangulamiento por tu cuello,
Vomitando por los sesos
Libros finos y rayos gruesos,
Que te manchan evidencias
Que en la cara se acumulan
Convirtiendo aguja en horas
De drogas sin sol y pocas minas.
Un rollo negro que no gira
Es tu dedo en el fuego azul
Y tu boca en gris ceniza.
Pero hoy puedo, con ese líquido,
Dar forma a la sonrisa,
Dejando de lado un tiempo rígido
Que un día opacó las risas,
Convirtiendo el oro en trizas
Y dejándome en pelotas
Para re-vestirme con sabiduría.

Feluras lamordas

Refugiando en mi universo de figuras amorfas,
Poetas analfabetos que gritan dentro de mí.

Un segundo infinito
De eterna duración,
Más infinito que el primero.

Las espinas coronan la esclavitud del rey,
La dama, fuera del juego,
Deja una huella blanca
Que desaparece con el sol.

La lluvia desconecta la conciencia,
Que acaricia una sordera con orejas aladas
Para soportar cualquier tormenta.

En piezas, el comienzo de un final;
Filos y Romos hunden y cortan.

Todo el mapa se puede caminar
En cuadrados torpes según la regla,
Sin despegar el tablero de la retina,
Sin abrir nunca la mesa
A la ilusión de cada día.

Rompecabezas

2010-05-27T22:01:00.000-07:00

Me engañó la luz del fuego
y prendí el pucho al revés;
no podía desperdiciar la lumbre
y aspiré el filtro también.

No entiendo por qué
los estás alimentando con tu hambre;
queremos ser un poco más profundos
que en tu culo el dedo grande.

Que bueno es tener el cuello fino
y afilado para la orca
siempre que el suicidio me arrepienta.

Rompecabezas,
un mundo adentro de otro,
un mundo afuera de otro.
Millones de mundos
sobre la retina que fabriqué
a falta de espacios libres.

Ese líquido ocular:
burbujas que bajan cuando miro el cielo;
es el mismo fuego que me vuelve a engañar
incendiando el filtro-cerebro.

La muerte de la idea lista

2010-05-14T22:24:00.000-07:00

Llamando a la muerte

Hoy toca asistir a un velorio feliz. Esto no es de mal gusto ni nada parecido. No se trata de humor negro, ni mala leche.
Fumar es perjudicial para la salud. Me vendieron un cenicero con un cartel gigante que reza esas desafortunadas palabras. Los mismos que te roban la vida, en tantos aspectos distintos.
El asunto es siempre la misma mierda. Y cada vez menos cigarros afuera.
Esto te hace reflexionar. En que esto es así.
Esto es así y acá no hay dibujo que valga. Las consecuencias no se comen los mocos con un borra-tintas. Todavía no se inventó el liquid paper de las enfermedades. Vas a tener que apechugar y comerte el personaje que desapareció, para sentir que hay algo de ese vivo en el ambiente, aunque sea sólo idea tuya. Aunque seas vos a quien le toque morir ahora y quien tenga un imitador impaciente de entrar en escena.
Desarmemos todo y fumémoslo en pipa. Fumé-monos la vida en pipa. Fume-monos con un soplete todos los semáforos de la cuadra, hasta que aguanten los pulmones. Hay que tragar los colores, para frenar el instinto de frenar. Hay que llamar por teléfono a la muerte de vez en cuando, como para que nos tenga en cuenta y sepa que queremos seguir viviendo.

Síncame-crónic

Tenía que volver a escribir ahora, que ya me fumé hasta el camello y no tengo más cigarrillos.
Llueve. Mucho.
Me quedan dos micas. Dos micas de oro, de las que valen mucho más que su peso en humo.
La revancha se escribe a las veintidós. Con una película al revés, de láminas violetas y escribas masoquistas.
Me perdí definitivamente, pero antes tengo que hacer algo bien. Para creer que soy menos infeliz que algún otro infeliz que cree ser más feliz que yo. Y en el fondo sabe que tampoco existe.
Esto es una sátira de turbación comercial. Para lograr un oficio marihuante de medio interlocutor, exponencial de la galletita misántropa y amorfa, excluida de la misticidad fónica, armonizante del escarmiento = icaralie.*
Cuando leo Merre, realmente le encuentro sentido. Me encuentro sentido.
Si pudieran ver este escrito por Manuel, a través de sus ojos, verían que las letras se sobreponen, sentenciando una palabra a una metamorfosis inexorable para no mutilar ese pensamiento que se cruza, imponiendo la verdad, las segundas intenciones, que son siempre un poco más auténticas.
A veces hay que saber que a veces hay que saber que a veces hay que saber que a veces hay que saber que a veces hay que saber que a veces hay que saber… que me voy a levantar.

(...)

De repente me sentí en pelotas, escribiendo en un borrador. Estaba en ojotas, pero me sentía en pelotas. Desnudos los pies… como húmedos. Descalzo total, de pies y de alma.
Devuélvanme el talento que nunca tuve. El talento es la habilidad de creer y hacer creer, a través del auto-estima, que uno es realmente talentoso.
Ser un fracasado significa tener siempre otra oportunidad. Dijo un optimista del fracaso.
No desperdicies tus lágrimas en el océano, regálaselas a quien muere de sed. Y regálale la calma a quien no tiene pies.

...del enciende-puertas

“Compartir ideales, mostrar distintas realidades, y probar que esas realidades tan distintas, en un1 punto, se conectan… y eso es lo que nos salva…” ¿
“quizá sentirse libre sea el ideal comunitario”.
Un reflejo de distintas realidades.

*Por nuestra cabeza pasa mucho más de lo que percibimos.

Cayéndome de la bicicleta del tiempo, me levanto del refugio y comienza la aceleración, en un ritmo constante hasta el punto . en que me voy a detener a contar la historia…

La próxima historia será la resurrección del malestar. De esos malestares que nos hacen ver demasiado cuando (como siempre = como nunca) no estamos preparados para algo tan heavy, y tenemos que escapar con vidrios rotos y macumbas de la mente. Tranzas psicológicos que anidan muertes en el inconsciente de los más débiles.
Algunos para comer, otros por amor.

Billetes de humo

2010-04-21T20:33:00.000-07:00

Un cigarrillo atraviesa un destino incierto
Por culpa de los códigos
Embaucadores de dinero,
Y antes que el cigarro su contenido,
Antes su ciencia y su cosecha,
Antes que eso sus raíces,
Mucho antes su semilla,
Y antes que nada miles de millas
Que me separan de la realidad,
Con tan solo un par de secas,
Que destapan mi cerebro
Y renuevan la esperanza
De que mi mundo no sea tan negro.

No puedo dibujar literatura (seis-6-VI)

2010-04-11T13:21:00.000-07:00

Cámara Gesell

¿Por qué nada fastidia a la audiencia? Maqueta imaginaria, ya lo había dicho. Te ponen una vida con un espejo de esos… esos que vos te ves al espejo y del otro lado hay un loco, un par de locos que te están mirando todo el tiempo, pero vos ves un espejo, te ves vos… habría que empezar a desconfiar de los espejos. Eso ya lo había escuchado. Todo el tiempo vuelvo a escuchar la misma basura, ver la misma basura y masticar la misma basura con todos los sentidos para que me laven la cabeza con toda esa basura que te obligan a consumir, y mientras vos te morís, del otro lado del espejo, cuentan tus billetes.
Cuándo vamos a romper la cámara que nos vigila para que no nos salgamos de su conveniencia, del plano de su esclavitud. Todo el tiempo, todo el día… los locos tramando atrás del espejo cómo hacer para someterte cada vez más a su voluntad, para servir a sus ambiciones insaciables, producto de la miseria perpetua a la que están condenados… están tan esclavizados por el poder como nosotros, que estamos siendo esclavizados por ellos, para cerrar el circulo perfecto del vicio y el tedio, de querer adueñarse de todo, por un lado, y de dejarse engañar como unos idiotas, por el otro, por la paranoia que genera que haya un par de locos mirándote atrás del espejo.
Pero claro, vos lo negás, vos no querés creer que ese espejo te está mirando, está condicionando tus movimientos, te deforma la cabeza cuando no le gusta un peinado loco que te hiciste, porque no encaja en el maldito cuadrante del puto ganado sometido, te engorda y te adelgaza para que le compres ropa, te hace sentir el doble de enfermo, el doble de borracho… qué digo doble, el cuádruple de ebrio, te obliga a controlarte, a cada rato… un pelo que se corrió de su sitio adecuado, una pestaña que se cayó, un grano que esta saliendo, etc., etc., etc.
Si eso no condiciona… hay que dejarse de joder con la ropita y el pelito y que se yo, y sigilosamente, hay que darse vuelta, haciendo como que te vas... (Te vas para ser controlado por los millones de espejos colocados estratégicamente para monitorear cada instante de la vida de cada individuo que compone la maqueta) agarrás la silla más cercana, y en el momento en que ellos se preparan para activar la visión de los espejos aledaños… ¡Plaamm! Le pegás un sillazo al espejo con toda la bronca… y después bancate la que viene flaco… yo te digo lo que habría que hacer, pero quién sabe con qué nos vamos a encontrar del otro lado del espejo.

Nube Vehicular II

2010-04-10T18:10:00.000-07:00

Diarrea mental

Te dejo las señas
Para que puedas jugar.
Te invito a fumar de la manzana
Borracha de marihuana,
Espejando las tucas
Para aumentar tu locura
Y destripar la amargura.

Te desgarro los sesos
Con el aguijón azul;
Diarrea mental
Que se expande por el imaginario
Vientre de metal.

Quería estar allá
Antes de llegar.
Cuando llegó dejó de estar.
Estuvo hasta que llegó,
Se fue sin saludar.

Génesis apocalíptica

Me fui a soñar un rato
A elegir algún sueño loco
A rebatir el óxido calcinado
Reclutar la perpetuidad bajo mis párpados
Utilizando la coagulación de mis lubricantes
Para retroalimentar la ironía

La muerte es el sueño más fiel
A mi génesis apocalíptica.

(…)

Estoy solo en el balcón, sentado en el umbral, apoyando la espalda en el vidrio de la ventana de la pieza. Fumo un cigarrillo. Converso en mi interior. Repaso conversaciones viejas, invento conversaciones posibles, modifico las escenas.
Siempre pienso: como hubiese sido si… si hubiese dicho tal cosa o tal otra, en vez de esto o lo otro. Recuerdo viejos olores, colores, circunstancias, consecuencias.
Alternativas a la realidad, al presente. El presente que no vivo, sino después de esa pitada que se va, mientras reflexiono si no debería haberla aguantado un poco más.

Estardesquiciado

Alguien-siendo un cigarrillo
Con tu fuego camino-Tauro es mi signo-rancia tu vida
Mostrando su faz dominante.
Haciendo-yo, siendo uno,
Uno las partes-tigo del desencuentro,
Con migo-certero eficaz,
Dentro del círculo nadie se salva-gesticulan-dominante pasado
Las ideas, las caras, entrevera-domingo por la tarde.
Estardesquiciado, nunca se lo plantea
Pues no existe el tiempo en aquella vereda.
Deseo, palpito un amuleto maldito
Que roba corazas, mas-caras tercas,
Narices ba-ratas de alterados conceptos.
Camino oscuridades-precios imperdonables,
Ator-menta-la-canción de todos los días,
Cómo suena esa notandistinta-azulejos rozando cercantante,
Cercan todo, un perro en el lodo, un sapo sin-pozo,
Letrando el yerro, de-coro-naciendormidoble-crack.

Fideos con tuco

Troqué fideos con tuco por resacas,
Ese fue mi último domingo.
Vi una estrella fugazzeta
Con pétalos de luz descapotable
Cruzando mi terraza.
Vos eras la droga en ese sueño
De dragones y pipas de la paz.
Estás encerrada en una jaula de cristal,
Cleopatra de papel,
Nena de papá.
Columpiando sobre bilis,
Ese puente imaginario
Que construye mi obsesión,
De la vid a la verdad.
Todo esta Walt Disney
Desde que me fui de aquella realidad;
Hasta que despierto de la pesadilla
Con la voz ensalivada de humo,
Confundiendo la cocina con el baño
Levanto la tapa del tacho,
Pero existe una cruda verdad
Que corta el chorro antes de mear.

piden-Sol

La depresión es como una vigilia
Boca arriba
Sobre una hamaca paraguaya de clavos.
Es como una bicicleta fija,
Que no te lleva a ningún lado.
Es una canilla falseada
Que no deja de gotear.
Embarra toda la cancha,
Anula los sentimientos.
Hay quien cree que es comodidad
Habría q hacerlo dormir allí una noche,
Así sentirá como atraviesa en su cabeza,
Y se parten en el cerebro
Mil cristales que se esparcen
Por todo el cuerpo,
Un cuerpo eterno
Sin límites para el dolor.
Es como estar embarazado
De un alienígena maldito
Que decide quedarse a vivir ahí,
Dentro tuyo,
Para comerte las entrañas,
Las ganas,
Los sueños…

Del Borra-puertas

2010-04-03T09:32:00.000-07:00

Un enano que brinca, pegando la oreja al techo,
Sabe que si miente engaña la vista.
Los juramentos se apagan en el cenicero
Mirando la puerta-cerrada-despierta.
Las luces prendidas apuntan a tu frente,
Te escurren los ojos y tachan las caras
Aprietan las muelas y luego disparan.
La cara de Cristo detrás de la piedra
Oculta o ignara, las búsquedas mueran,
Corriendo dispares visión de la acera
De Cali redondo de puta Venecia.
Una justicia que atiza el disparo,
Pretende ser justa con quien no se interponga
Con los discursos escritos con letras sangrientas,
Que representan el poder: justicia avarienta,
Pasando la gorra con fusil de escarmienta
Que no te permite elegir, ser vos…
Entonces el mate revienta
Y volvemos a lo que nunca pierde
Sentido, reventa.
Colgados del árbol,
Gente sedienta, chupando carteras
Mojadas de lluvia, estéril gotera.
Otra vez, me gusta otra vez,
Porque no me gusta hoy,
Y me gusta de-nuevo.
No queremos llorar,
No podemos dormir,
Negativa la mierda
Que implica coherencia.

* Nopuedodibujarliteratura

2010-04-01T08:39:00.000-07:00

El asterisco nuclear

Esto se lee aceleradamente. No está bien escrito como para que se entienda lo que quiero decir yo, porque lo que quiero decir yo no tiene nada que ver con esto, esto es lo que no puedo decir yo, y lo que quisiera que podamos decir todos… quisiera que podamos decir menos, solamente para intentar entendernos más.

Quiero hacer una cosa que es importantísima única e irrepetible pero no hay freno es tal la aceleración de mis pensamientos que por ejemplo ahora que quiero escribir plasmar toda esa cantidad que va alternando escandalosamente se me hace tan difícil aclarar mis pensamientos que poner una coma sería una hipocresía total al igual que no permitirme alguna que otra frase sin sentido que ahora corrijo porque cuando releí esto pensé que era una locura y ahora que estoy escribiendo de nuevo ya me enganché de esa nube vehicular que anda dando vueltas en este párrafo maldito… frases como: ¿abrir la boca para orinar?
Pensar que quiero decir algo importante anula toda “importancia”, es más bien todo lo contrario. Pero: “todo” es uno solo. “uno solo” (“intento juntarlo sin ayuda”). Quiero decir que: hay muchas cosas que nos parecen muy importantes a todos y cada uno de nosotros. Pero eso que es tan importante para mí, talvez no lo sea para vos. Pero a su vez, también compartimos un orden de prioridades parecido yo con vos, pero no yo con Eduardo pero Eduardo con vos si y yo en otras cosas me parezco a Eduardo pero Eduardo se parece mas en otras cosas a Ernesto y yo con Ernesto no tengo nada que ver pero vos sos igual que Ernesto… hagamos ahí un paréntesis (mejor dicho: dejemos entre paréntesis todo lo anterior y pasemos a lo importante, por eso este nuevo paréntesis va a quedar abierto e infinito… entonces: la diferencia radica precisamente ahí: en “la diferencia”. No somos todos iguales, me contradigo con lo anterior, me contraescribo con lo anterior. Así como somos todos diferentes, todos somos semejantes. “Único e irrepetible”. “Hombre de mil nombres”. “Deberá romper un mundo”…
Pero necesitamos la apertura de la mente. Me entristece tanto escuchar hablar a gente que nunca despegó sus pies de suelo, ni un poco… aunque pensándolo bien: no, no debe ser así, debo estar en un error. Lo que pasa es que hay mentes muy locas, que niegan la no-realidad y no se permiten reconocer su vuelo particular. Quizá por ser tan particular. Todos sabemos que… eso quee… no se... Eso… y ahí me quedé. Porque si le quisiera poner palabras, diciendo que no las hay, sería una hipocresía total de mi parte. Como intentar poner comas donde mi mente no las distingue. Entonces no las hay, para mí, y cada uno las pone donde le plazca; el que se permita volar encontrará más de un sentido interesante a toda esta mentira. Pero, al ser tan distintos, lo que nos asemeja es la contradicción. Si no, no podríamos empatizar nunca. Y hay un punto donde debe coincidir algo de nosotros que nos hace un todo con el universo. Un punto “G” en… como quieras llamarlo… en la inteligencia, en las mentes, en los astros, en el sexo, en el alma, en el… no me sale una palabra más elevada, para definir algo así como la esencia, la energía que cada uno emana… habría miles de formas inacabables para llamar esto que no puedo definir. Debería buscar vestigios, o inventar alguna religión con un nivel de fantasía mucho más alto que el de la mayoría. Que lo justifique todo, desde el lado de lo injustificable. De que: lo injustificable, es lo único que podemos justificar. Que “podríamos” justificar (digo “podríamos” como para dejarlo más “antriguo”, por decir algo más que dos, más que ambiguo, y más que eso.. diría: una multiplicidad de múltiplos in multiplicables entre sí, pero parte de una misma cosa, que se puede dividir infinitamente hasta el hartazgo en miles de divisiones de distintas y mismas cosas, hasta… hasta esa palabra que ni merece ser llamada palabra, si no existe palabra, si todo queda corto, y nada parece encajar mejor, con lo que no podemos decir… “NADA” podemos decir).
No se si se entiende la contradicción de la que hablaba antes, pero voy a tratar de explicarla. Si esa frase con la que conclu-yó (concluí enajenado) el paréntesis anterior significara solamente: “no podemos decir nada”, por expresarlo de alguna manera con un ordenamiento diferente de las palabras, suprimiendo y agregando alguna que otra para facilitar un sentido mas objetivo, eso de no poder decir nada sería una terrible contradicción. Porque “NADA” estaríamos diciendo, y por ende dejaríamos de NO decir. Estaríamos diciendo la palabra: “nada”. Pero tampoco, en otro sentido, estaríamos diciendo nada. Lo que quiero decir es que: no es posible que “nadie” pueda decir “nada” tan importante como para “todos”, y si lo fuese, sería por un error de interpretación, porque nadie puede pensar igual que el próximo… todo esto no tiene sentido y espero que no lo haya leído nadie, que lo hayan leído todos, menos nadie, más yo.

Elumbral

2010-03-28T17:14:00.000-07:00

I
El umbral luminoso y soberbio
Acerca su lengua de hierro,
La estira hasta tus ojos
y limpia tus pensamientos.
Desencadenante de la furia,
Bronca de billetes negros,
Ebrios payasos mandarines
Que se alimentan de tus desechos
Y beben tus orines.
Son un asco, son sensibles,
Las necesidades de tus borracheras,
Que te someten a la ceguera,
Te martillan la cabeza
Y te entierran en la vereda.

Una lágrima de humo
Que se desintegra en la oscuridad
Nadando en un puchero espeso
Chorreando caldo sangriento
El hilo se tensa en vano
Hoy siempre es ayer
Cierro los ojos para despertar
Fuera del tiempo
Espejismos de ficción
Vivo en el ensueño
Monstruo imaginario
Discos proyectados
Cola de dragón
Un lunar desgraciado marcó mi frente
Un símbolo de plomo que muerde mi consciencia
Hincado el maniático aguijón
De frenética lujuria
Zozobra y dolor.

III

Ensordece la penumbra en el armario
La bicicleta herrumbrada por el llanto
El tibio linaje anula mi ciencia
La virgen entristece el reloj
El éxtasis de una mujer
Tras las cortinas de un baño caliente
La lucidez de mi mente se opaca
Envuelta en una bolsa de nailon
Con amarguras que agrietan mis labios
Y anestesian mi lengua trémula
Entre viscosidades e insatisfacción
Camuflados en sonrisas simuladas
Reyes que gozan la dicha de la muerte
Buscando agonizar en una de esas
Calles de amnesia e infamia
De colores desteñidos por la farsa
Un ave abatida en pleno vuelo
Desplumada por un vicio infiel
Un frenético destripe bestial
Presa corrompida por la marginalidad.

Ecos detrás de la bruma,
Subo corriendo las escaleras,
Susurra el temor arriba y abajo,
Dentro de mí.

Pasos de plomo…
Detrás de la puerta la paranoia,
Pellizcan los latidos de la alucinación.

Desnudo de coraje,
Un aullido fóbico
Aguanta la fuga en mi pecho.

Saludo a un taxi con resignación,
Prefiero morir encerrado en este ascensor
Satisfaciendo fantasías de repulsión,
A vivir represor del espacio infinito.

Mi democracia sufrió una nueva derrota,
Resbalé con un preservativo amorfo,
La tendencia a la recaída forra mi cerebro
Que espera idiota en posición oblicua.

Perturbación promiscua del género brutal,
Desaté en gemidos oscuros aplausos.
La carne terminó por menguar
Sobre la cuna convulsa de Satán.

Un corte trasversal,
Un juicio a la razón,
Trastornada por la sangre
Y la contradicción.

NPDL III y IV

2010-03-24T10:52:00.000-07:00

Termino por la mitad

Esa es gente que esta en un nivel más elevado de la mente y no se lo banca. Debe ser complicado de verdad sentirse tan distinto al resto, teniendo siempre la certeza de tener razón. La certeza incuestionable de que todo lo que perciben es real.
Pensándolo bien no es una realidad muy distante a la de los que creen tener la verdad, pero con un colchón de poder que justifica cualquier atrocidad con tal de un mordisco miserable de su torta rancia.
Claramente no soy objetivo en esta cuestión, ¿se inclina mi balanza hacia la destrucción? ¿O simplemente te tapas la cara porque no te aguantás esa nariz? Esa nariz impotente que no aspira ni sopla, que casi te diría está de más.

Qué boludéz negra, la concha de tu imagen.
Me descompenso, quedo fronterizo con unos tragos nomás, y ya la manija se vuelve incontrolable, irreversible.
Me toco los huevos cuando escucho hablar de tu nombre. Y caigo de cabeza al piso cada vez que me escupís la geta. Echándome tus mierdas en la cara.

Esto es lo que me pasa. Se sabe que en algún momento llega un quiebre, y vuelvo a escribir alguna historia que dejé sin terminar. La música me tapa los pensamientos. Por eso subo el volumen al máximo y me reviento la cabeza contra las paredes, para bajar la ansiedad. La cosa es que acá no hay un punto aparte jamás. Y todo lo que digo es válido para todos los aspectos de mi vida. Tanto que me canso de repetir esa frase.
Lo sabemos. Sabemos que hay otro que llega siempre un poco antes o un poco después. Uno que vive adelantando y otro que vive postergando, y un tercero que queda estancado y anulado por los otros dos. Y ese otro es uno solo. Soy uno solo. Pero soy ajeno a mis pensamientos, a mis actos. Mejor dicho: no existe conexión entre ellos. No forman parte de una misma persona. Son polares. Tripolares. Siempre tres. Porque se que no soy uno solo, no puede ser, además no quiero estar solo, y dos me suena a poco.
Me da miedo quedarme solo junto conmigo. Creo que es eso y nada místico. Ni la marihuana ni las energías extrañas que se sienten en mi casa cuando tengo que sufrir esos tres segundos hasta encontrar la luz. Justo antes de que empiecen a aparecer esas figuras locas en la oscuridad. Que siempre están dispuestas a hacer daño sin el más mínimo contacto físico. Es un atentado psicológico que penetra el cerebro con miles de alfileres. Ni hablar… las noches que habré pasado Cindor tapado hasta la cabeza para que no me cache no se qué. Transpirando como una bestia enjaulada debajo de la sábana que no me dejaba respirar y viciaba el poco aire con el aliento paranoico de un loquito miedoso de siete años.

Claro, soy un hijo de puta. Por algo soy un hijo de puta, pero no importa. ¿Por qué soy tan hijo de puta? porque a nadie le importa un hijo de puta, lo único q importa es que soy un hijo de puta y estoy tomando una birra caliente*. Son muchos principios de cosas, no siguen nunca porque el desarrollo ya es parte del desenlace, yo prefiero dejarlo ahí, no se puede volar más alto que eso sin comenzar a descender. Quizá le tema a un aterrizaje poco feliz, o prefiera sostener el vuelo por tiempo indeterminado, para estudiar mejor ese nuevo suelo de nubes. ¿Por qué me iba a ir tan rápido, de tan agradables vacaciones de la realidad?
La cerveza cada vez más caliente.
El cigarrillo cada vez más impaciente,
Y mis lágrimas son de detergente
Que limpia las miserias de la gente
Que no tolera mundos diferentes…
En realidad soy yo el que apura a ese pobre cigarrillo que no le hace mal a nadie. Hasta al objeto más inerte culpamos por nuestras desgracias con tal de no reconocer nuestra torpeza. La torpeza, con respecto al cigarrillo, para soportar el saberse fuera del sueño, el ser consciente, en esa locura que nos tranquiliza, de que: loco estaría si no me lo cuestionara, ¿y hasta donde llegaremos con esa mentira? Me canso de hablar pelotudeces. Todo por no hablar de la muerte. O del miedo mejor dicho. Lo que pasa es que está tan trillado, tan bastardeado el miedo, por culpa de esas películas de terror que me hacía ver mi hermana, que me convertían en una laucha miedosa… y ahí ya estaba arrancando con lo que había escrito antes, no se si te das cuenta…

Imagen y semejanza

*Cómo puedo pretender sentirme bien si soy un hijo de puta. A nadie le importa un hijo de puta, a nadie le importa por qué es un hijo de puta, a nadie le importa porque es un hijo de puta. Lo que importa es que salió de una concha bien puta, sangrando carne y chillando como un cerdo asqueroso.
Cómo puedo pretender que me traten bien con el resentimiento que le tengo a la gente. Si la onda que tiro es tan desconfiada que no sabe ni de que signo es. Ni un más ni un menos, sería una especie de asterisco deforme que va girando kamikaze por el espacio. Muy poco espacio hay en mi cabeza como para liberar una nueva forma que encaje mejor con los parámetros establecidos. No, la verdad que no quiero encajar ahí, prefiero seguir yirando hasta morir, hasta estallar en un orgasmo cósmico que revolucione mis ideas, y así nacer de nuevo, para dejar de ser un hijo de puta, hasta darme cuenta que sigo viviendo en este mundo, y mire alrededor, y me encuentre entre mis pares, hijos de una misma madre.

No puedo dibujar literatura II

2010-03-23T17:00:00.000-07:00

Un título complicado

Cuando quiera que me entiendas voy a empezar a escribir esas pelotudeces que le gustan a la gente. Así no me entendés un carajo, porque no transmito nada distinto. Es que no queda otra cosa qué mostrar, más que lo que nos aleja. No quiero, me rehúso a que me saques la ficha.
A ella le gusta que diga, por ejemplo, que: la ignorancia encadena nuestras mentes. Pero sin embargo yo soy un cagón que vive preso de su propia mente. De todo lo que termine en mente. Porque todo inicia ahí y estoy Artaud de morderme la cola de perro. Tengo una obsesión de la concha de la lora, pero tampoco me animo a pedir un diagnóstico. Después de tres mil horas de terapia llegue a una instancia en la que siento que recién empiezo. Hubo momentos en que le echaba la culpa de mi locura, hasta que me acordaba que ya estaba enfermo desde antes y no le puedo echar la culpa a nada. Entonces ahí me doy cuenta que todo lo que escribo es igual. Entonces termino siendo tan mierda como para que vos me entiendas. Y pierdo credibilidad.
Hay que matar al tiempo antes de que se suicide.
La visión extra-terrestre es indefendible. Por qué no puedo verte como… me quedo sin palabras. Porque no sé como debería verte. Como espejo, no debería ser. Como humana, talvez si yo lo fuera. Como par… siempre quise un gemelo, pero no es el caso. Vivimos en una gran maqueta imaginaria. Las transparencias son carencias, porque no cubren el espacio. Las capas de la cebolla que se va desnudando. Esa imagen me llena más que la de algo inexistente. Prefiero la ficción de tus personajes, para que llegar no sea… para que no sea.

Lazy copa Tía

2010-03-23T16:20:00.000-07:00

Yo no disfrazo intenciones,
Lazy copa Tía,
No es un perro amigable
Helarte la menta servicio,
Que el arte lamente
No lo sea también.
Cada vez que estalla una cabeza
Crees haber descubierto un nuevo mundo.
La realidad es una obviedad,
Dibujos que no llegan a ser más que un prólogo,
Escritos que no llegan a ser más que un boceto.
Antes creía que el problema estaba detrás de esa puerta. Ahora entiendo que está delante de ella. El problema es que no puedo dejar de golpear, en vez de usar el picaporte, TOC, TOC, TOC, TOC, TOC, TOC… …
No me interesa ver qué hay del otro lado, un psicólogo o un espejo me dan lo mismo. Voy a seguir golpeando hasta que mi puño se haga puerta, hasta que la puerta se haga llave.
La llave ya la tengo, pero todavía no sé bien para que sirva.
Creo que me equivoqué de puerta.
La psicopatía disfraza intenciones.
El arte lamenta ser vicio.
Que helarte la mente
No lo sea también.

No puedo dibujar literatura I

2010-03-08T11:44:00.000-08:00

La grabadora mental

Que bronca que me da vivir esperando alguna mierda que me cambie el día, la noche, la vida. Que bronca que me da tener que escribir siempre desde la bronca más o menos lo mismo, la misma mierda, las mismas putas palabras. Porque nunca llega tampoco esa maldita palabra que cambie algo de forma radical, y en vez de radical podría haber ido en su lugar cualquier otra palabra que exprese totalmente lo que quiero decir, pero no la hay. Entonces me pongo a buscar una combinación, la efectividad de la combinación, esa contundencia, ese impacto que le da el conjunto. Y más impacto aún se produce si las palabras no tienen mucho que ver una con la otra, y cuanto menos tengan que ver mejor, eso le quita sentido… no sé específicamente qué sentido le quita, porque a veces me quedan cortas las palabras, por eso me da por repetir, no por falta de recursos, me sobran los sinónimos, pero cada sinónimo significa algo un poquito diferente. Entonces, si la palabra es: “sentido”, la voy a repetir hasta que se pierda. Pero creo que este no-sentido le da algún nuevo sentido individual, porque el sentido de todo lo que existe es distinto para cada uno. Tomando como existente: todo lo que uno cree que existe. Y en esta última frase se origina otro problema, o solución más grave aun que la cura contra el HIV… sí, porque si las palabras son tan reemplazables, tan vulnerables como yo las veo cuando las aparto del significado común y les inyecto el delirio de mi interpretación, se podría decir que al ser todo tan imaginario, por llamarlo de alguna manera, nada es real y por ende este escrito está plagado de signos falsos y sin-sentido.
Otra cosa que me llama la atención es esto de las ideas que se trenzan en el silencio de la borrachera. Mientras voy llegando a mi casa, con el cuerpo destruido pero la mente más lúcida que nunca, se me ocurren genialidades que me movilizan como si cada palabra, ahí sí, tuviera un sentido tan preciso y abarque tantas verdades absolutas como nunca antes había imaginado. Esas ideas se van diluyendo a medida que voy subiendo las escaleras, cuando abro la puerta ya me estoy lamentando por todas las ideas que se me fueron cayendo por el camino y fueron perdiendo sentido hasta terminar en una frase infeliz que no me significa nada. Entonces me siento enfrente de la máquina y veo la pantalla vacía de inspiración.
Claro que pensé miles de veces en encontrarle solución a este problema que me deprime cada vez más. Primero pensé en conseguir una grabadora, pero después me di cuenta de que: cuando las ideas salen de la cabeza y aparecen en el sonido, ya el pensamiento se contamina, deja de ser pensamiento y pasa a ser palabra dicha y sin valor como explicaba en el primer párrafo. Esta contaminación se da porque mientras estoy diciendo una cosa estoy pensando en otra, porque cada palabra es un eslabón de pensamiento que puede formar parte de más de una cadena de pensamientos que se expanden hacia el infinito. Entonces descarté la grabadora por culpa de la impureza de la tecnología. O por lo primitivo de la tecnología de estos tiempos. Porque si hubiese una especie de aparato telepático que pueda almacenar los pensamientos de los individuos y proyectarlos a través de gráficos holográmicos todo estaría solucionado. Pero, así como explicaba antes, nunca puedo dejar de refutarme. Entonces pienso que si existiese ese aparato sería imposible representar gráficamente un pensamiento, por más básico que parezca. Los pensamientos no tienen forma, porque nadie nuca dibujó un pensamiento, sino la imagen que éste le representa, imagen que detalladamente es distinta para cada cual, o sea que los “gráficos de pensamiento” nunca podrían ser decodificados.
Lo que está dentro de la cabeza es lo que nos diferencia, porque al ser imposible de representar con exactitud, también es imposible de compartir y ser comprendido con exactitud. Tiene un destino triste la vida del pensamiento, casi siempre es efímero y rara vez goza de valor trascendental. Pero si hay algo que podemos asegurar es que: si los pensamientos hubieran de creer en algún tipo de vida después de la muerte, la explicación que más les cabría sería la de la reencarnación. Un pensamiento, inexorablemente, muere a partir del nacimiento de otro pensamiento que lo complementa y lo evoluciona, y eso le da la esperanza de ser y la vida eterna… y esos puntos suspensivos que confirman mi obsesión.

Nube vehicular

2010-03-04T12:12:00.000-08:00

Sin co-sentidos

Derramas por tus brazos árboles de agua,

por tus ojos proyectas el paisaje

(vestidos mentales).
Vomitas las láminas de la memoria
construyendo puentes al galope.
Yo soy como un pez seco
en el abismo de tu vientre.
Columnas flexibles entran en tu ombligo de goma,
polvos vitrificados en la nieve,
cristales de la ambigüedad.
El vértigo de tu rostro se sacude en espirales
y va quebrando la realidad,
partiéndola en pedazos.
Soles que se rompen
como huevos fritos
sobre el horizonte vertical.

Las pestañas del reloj

Es un espejismo;
Tus pestañas veo chorrear,
Como un gran caudal.
Se encendieron en tus esferas
Simulacros del pecado,
Hemorragia gangrenosa de inspiración.
Rodando mi casco
A los pies de las venas.
Caricaturas del paisaje,
Parodias del espejo,
Son esos dientes chuecos
Que me hacen vomitar el reloj.

Con la lengua pegada al cielo

La lengua pegada al cielo,
Los ojos que vomitan
Un zake líquido en el tiempo.
Desde las cenizas del balcón,
Más cerca del asfalto,
El sol es tan opaco
Como los ojos de mi lengua,
Que lloran por tu boca.
Como este cuerpo atornillado
Que pesa más que uno.
El plomo caliente
Quemando en la nuca,
Hundidos los pies
En el crudo cemento.

Periplo

Zarpar al periplo,
Cemento del nuevo mundo.
El reposo de la iguana desertora,
En el culo de las minas de Neptuno.

Pescado de canaleta,
Rayando la locura,
Agita el agua estancada.

Cuernos finos de lengua rígida.
Las orejas del fuego celeste,
Caen sobre tus espaldas.

Quiero que sepas que me suicidé ayer,
Sobre los muros del engañoso rey.
Cesé…

Escuchando letrinas,
Ecos de BMW.
Morí. Fue ayer…

Frasco de nube espacial,
De manteca fría.
Culpas ajenas, ramas inquietas,
Yo vegetal.

La babosa del olvido

Bicicletas alienadas por la relojería
Una cabeza que no deja de pedalear
Revolución en torno a la babosa del olvido
Una vida en espiral
Con los puños apretados por el vértigo
Vagones oxidados
Ascendiendo hasta la cima de la planta de mis pies.

Té M

La batería tirotea una testa testaruda,
Tiranidad que toma trenes escapando de la eme,
Eme que me quema la yema de la lengua,
Que llama a la manía de morir por las monedas,
Peligrando timoneles de perdidas palabras,
Ases de Asturias, cartas cargadas,
Viviendo con carpa la vida terrestre,
Estirando las cuerdas del ángel que aguarda,
Guardando un lugar para la eme mística
Que mima unas rayas negras y blancas.

Nube vehicular

Un tibio poeta del Tortoni español
Busca una historia de café cliché
Como padrino de segunda cultura
Ojos sin sueños de un viejo frapé.

Sinuosa ruta del cielo rosal
Bob Marley en un Ford Fálcon porno
Pagando por unos minutos de eternidad
En un periódico muy singular.

Genio perverso chorizo
Experto en profanar cajones
Frente al entrañable país del sol
Celosos recuerdos ladrones.

Arcada sólida sin contorno
Cíclope para-avalanchas
Guanacos y falsos felinos
Enrojecidos por la masa.

Todos flasheamos en tu oulet
A buen precio algo mejor
Y nos cagás con prendas falladas
Que es-talla hippie lechón.

Lirio francés

Sentado en un bar de París
Esperando un pliegue de egocentrismo
Pasan palabras distanciadas
Conectores de la adicción
Ocurrencias robadas
Melodías a disposición del teclado
Ya no muerdo como antes
Ahora paso los días
Prendiendo cálido
Sosteniendo fortalezas
Desterrando pregones estandartes
Local liberal de la paranoia
Engolosinado en vicisitudes
Neceseres de ingestión
Culturizando la humedad
Monigotadas de café
Sentado en el bar de parís
El dibujo de lo que uno no resigna
En el aire atípico de la mesa marrón
Vuelan patadas de su sensualidad
Fragmentos de clarividencia
Escritos póstumos a la arremetida
Discos free
Negros melancólicos y sus redes de viento
Hacen brillar sus instrumentos
Yo sentado, viendo aquello que no quiero resignar
No sean impíos con mis ilusiones
Dejen morir las hojas
Entrar barriendo con milagros
Es preciso para la tranquilidad
De mis ideas locas.

Ablandando el cemento

Sufren los coches, que flotan embotellados
En las calles del verso, cemento blando.
Saluda un perro con caras de gente,
Copias de vidrio, reflejo bizarro.
Afuera del aire paseamos los pocos,
Como pocos disfrutamos
Lo que pocos sabemos.
Por eso es mejor.
Se apagan las puertas,
Las luces se cierran
A tu alrededor,
Vamos más lejos que la verdad,
Nos vamos al último nivel del espíritu,
Universo interior.
Fumar y tomar aplaca el dolor
Que el pecho revienta de tanto temor,
No aguanta una nube saliendo de mi boca
La nueva necesidad de ese espacio mejor.

Pájaro anfibio

2010-03-02T10:21:00.000-08:00

La ciencia principal ocupa a los idiotas,
El metal de la oscuridad, desastre futuro.
Mensajes del nuevo mundo
Entierran las apariencias
De un final impredecible.
La miel de las abejas está por fracasar;
Víctimas del exterminio, soportan nuestras vidas
Especies indeseables.
Para el hambre no hay moral;
Conciencias mutiladas consumen sus lenguas
Con el fuego de la ignorancia
Que quema cerebros perezosos.
Un cambio inminente lanza su flecha
Al centro de la tierra,
Cortando el aire con una música imperceptible,
Disimulando predicciones
Castigadas con la muerte.
Son pocos los que viajan a la luna
Dando la vuelta a la fruta prohibida.
Un águila-escorpión con veneno en su saliva
Arroja al cielo su señal
De primavera apocalíptica.
Huracanes intelectuales desinfectan la superficie,
Arrasando negros cascos
De los pocos que realmente existen.
La balanza del demonio
Es más justa que la cruz.
Un símbolo esférico que flota sobre la pluma
Regala vida y muere

Día tras día;
El descanso de los débiles es la oportunidad
Para los que desayunan su libertad,
Aplacando los nervios nocturnos.
Verás nacer un pájaro de agua,
Un anfibio volador
Sin relojes para la vida,
Que trazará nuevos caminos
Escribiendo una historia real,
Dando muerte a la luz triangular
Que rige el engaño del hombre,
Negando una cuarta edad
Y dejando de lado la mentira,
Para vivir la eternidad
Que significa toda vida.

Teoría de la evolución

2010-02-15T12:14:00.000-08:00

Mañana ayer era hoy…
Eso pensé el otro día, ¿o fue recién?, cuando me cuestionaba quien sabe qué estupideces que le aplicaban electrochoques al corazón de mi insomnio. Cuando abrí los ojos estaba soñando…

Ayer, estaba sentado en el cordón de la vereda de mi casa, tomando una cerveza con amigos, para lubricar los estómagos. Una de esas noches pegajosas, de largo verano. El alcohol funcionaba como una especie de combustible mágico que nos aflojaba las mandíbulas. Ni me acuerdo qué fósforo encendió la mecha, que se consumió hasta hacer explotar una idea en mi cerebro. Creo que fue una charla sobre las estrellas, lo que nos revolcó los sesos en pensamientos retorcidos, renegando de dios y de todos los cabezas huecas, que necesitan aferrarse a alguna creencia inexplicable, para simplificarse la vida de manera cobarde, negando la lógica, el sentido común y el orden del caos (que no tienen nada que ver uno con otro, y eso es lo que los une).
Entonces, toda la violencia contenida que generó ese pensamiento, tan recurrente como insoportable, produjo ideas que fluyeron y se fusionaron en mi mente, provocando un discurso incontenible, alienado, que se apoderó de mí. Y, sin dejarme terminar de pensar lo que iba a decir, empecé a vomitar una sarta de pavadas, tan bien justificadas, que terminé por creérmelas, aún hasta el día de la fecha.
Observé cuidadosamente a mi auditorio, (que comenzó a ser tal cuando levanté la mano y agaché la cabeza, cerrando los ojos, como pidiendo la palabra, para explayar una verdad absoluta) con gesto de cosa seria, me hice un buche con la birra para aceitar la parla, raspé mi garganta con un sonido ronco para limpiar la voz, y comencé diciendo: -Eehh… escuchá -refiriéndome a todos (léase escuchen)-…nosotros, los humanos, desde nuestros principios, sufrimos diferentes transformaciones. Eso nadie lo puede negar. Sin duda, con el paso del tiempo hemos evolucionado, adaptándonos a nuevas formas de vida, desarrolladas a lo largo de distintas generaciones. O sea… primero habremos sido monos, que de a poco nos fuimos poniendo “de pies”, hasta llegar a lo que somos hoy… como en el dibujo ese tan famoso del loco estee… ¿como era? Bue ahora no me acuerdo, pero la cosa es que: a mi entender, este es un proceso que nunca deja de ocurrir, lenta e imperceptiblemente, sin darnos cuenta, mientras duran nuestras efímeras existencias… una escupida en la vereda, digamos... nada.
Todos nos cuestionamos sobre nuestros orígenes, el huevo o la gallina, o sobre la incertidumbre de nuestra posible desaparición, el apocalipsis y pelotudeces por el estilo. A mí me gustaría ir un poco más allá de toda esa gilada. Pensá –siempre refiriéndome a todos los presentes, que ya habían dejado de lado la cerveza, sin darse cuenta, para ser todo oídos, todo ojos, todos yo- en lo que sigue, en lo que está hoy entre nosotros, influyendo indiscutiblemente, todo el tiempo, siendo un interrogante desde hace siglos, manejando hilos sin que nosotros nos demos cuenta, sin si quiera sospechar… (¿Por momentos no eran mis palabras las que salían de mi boca?) Desde la mitología étnica de los pueblos de antaño, a través de imágenes del género artístico de civilizaciones milenarias, pueden observarse figuras enigmáticas, dibujos extraños, que aluden a sujetos de otra naturaleza, diferentes a la forma humana convencional. A mi entender, éstas son distintas representaciones de los hombres del futuro, captadas por los habitantes de la tierra de aquellas lejanas épocas. Hombres que cayeron al tiempo contemporáneo, talvez a cumplir una misión. Éstas mismas imágenes se repiten incalculables veces, inclusive en la actualidad. Capaz, capaz no, seguramente, en otra parte del mundo, un avistamiento de este tipo se esté produciendo en este mismo instante.

En esta parte del relato, quizá, deba manifestar mi ignorancia. Sin embargo mi teoría abarca todas las posibilidades en base a una única creencia. Una única verdad, que, a mi entender, es una para cada cual y corresponde a la lógica individual de cada ser humano.

-Retomando el concepto; dentro de las justificaciones que distintas culturas adaptan a la idea de una especie de: “ser superior”, que viene desde el “cielo” o del espacio, bla, bla, bla… un Dios. El Sol. Etcéteras. Paréntesis, Asteriscos y Comillas. Alguien, o Algo, que se encarga de manejar los hilos de las, inmensas y a la vez tan diminutas, marionetas esféricas desde su propio… cosmos… o algo así.
Yo, singularmente, no encuentro mejor explicación que la de nuestra propia evolución, tanto anatómica, como tecnológicamente hablando. Ésta última avanzará considerablemente, cada vez más rápido, gracias a la enorme evolución intelectual que se producirá a través de miles y miles, o talvez millones de años. Elevados a semejante altura de la historia, seguramente, ya será un juego de niños ese sueño tan lejano de regresar a tiempos pasados para tratar de remendar algunos de los errores más gruesos, o facilitarnos algunas cuestiones para el futuro-presente.
Paso a explicar: en un futuro, (quién sabe qué tan cercano) como es sabido, la tierra tal como la conocemos dejará de ser. Para ese entonces la humanidad, o al menos parte de ella, no estará aquí para ver el supuesto apocalipsis. Digo “supuesto” porque mis escritos contemplan la esperanza. Los avances de la ciencia y la tecnología nos llevarán a descubrir nuevos horizontes habitables. Adaptándonos a nuevos ecosistemas en regiones muy alejadas a las que comprendemos hoy en día. Para ello tendremos que evolucionar…

Lo que sigue es más sueño que realidad, pareciera casi inconcebible que, algún día, el mundo adquiera la sabiduría de la paz, cuando suena casi imposible concebir la paz en nuestros pensamientos, que son el todo, el todo individual, que conforma la totalidad de ideas que rigen este mundo.

…nuestra cabeza se agrandará, se hinchará como un globo, el conocimiento se introducirá en nuestros cerebros como ese helio que hará flotar nuestras mentes hasta universos, hoy, inimaginables, abarcando cada vez más y más sabiduría. Nuestros cuerpos se achicarán, enjutándose lo más estrechos posible, ya que no necesitaremos ingerir alimentos para la supervivencia, toda clase de primitiva escases será, completamente, cosa del pasado; una preocupación menos, que abarcaría la desaparición de demasiados conflictos. Nuestras manos se afinarán y se achicarán considerablemente. Sin duda, ya habremos desarrollando la capacidad psíquica para manipular objetos sin siquiera tocarlos, por ende algún dedo ya no nos hará falta, y la nueva naturaleza se encargará de desecharlo. Además, podremos mantener conversaciones telepáticas en vez de hablar, lo que romperá definitivamente con todo tipo de control satelital que nos oprima, habrá verdadera intimidad entre los seres. Nuestros ojos se harán cada vez más grandes para poder ver más allá. Nuestras orejas se agrandarán, y nuestra boca se achicará, porque habrá mucho más que escuchar y menos que decir… quizá la locura de las certezas le gane al insoportable mal necesario de los cuestionamientos. Ambas cuestiones, armas de doble filo.
Entonces, habiendo llegado a tan fascinante giro de cerebros, (por llamar de alguna manera a un cambio tan radical, en todos los aspectos de la vida) a través de una maquinaria trascendental, (lo que hoy llamaríamos: máquina del tiempo) que tendrá forma circular, como si fuese un plato hondo sobre otro, por cuestiones aerodinámicas, para trasladarse a mayor velocidad a través de miles, o millones de años luz, por comodidad y por una cuestión estética en cuanto a la moda de los nuevos milenios, volveremos a nuestros orígenes para saldar cuentas pendientes. Seguramente no lo haremos bien. ¿Por eso será que: hoy en día nadie tiene la dicha resuelta?, ¿en ese ansiado futuro, aun no habremos llegado a ese punto de madurez donde hayamos dejado de explotarnos el uno al otro?, o ¿realmente será este el mejor de los mundos posibles?... ¿Cómo era eso de los cuestionamientos?...

Constantemente, como por arte de magia, entraba y salía de la enajenación, que se apoderaba de mí cada vez que volvía a desarrollar la idea. Estaba realmente poseído por las ocurrencias descerebradas que dictaba mi inconsciente, pero lúcido, cráneo. Mientras hablaba sentía tener la mente en blanco, pero no era así. Las palabras salían con una espontaneidad aterradora, de una boca que ya no era mía.

Entonces, después de unos minutos más de filosofadas “in-existencia-listas” del tipo injustificable y sinsentido, concluí mi verborrágico discurso diciendo: - …creo que mi teoría da explicación, tanto a nuestro pasado y a nuestro futuro, como a todo tipo de hechos y avistamientos de tipo paranormal, y toda esa clase de fenómenos. Viajando desde lo místico hasta lo alucinógeno, desde las ciencias exactas hasta las religiones más cuestionadas, en una nube sólida, rasante, atemporal y materializada, que corta tajantemente la historia de la humanidad…

Toda esa parafernalia divagante que escupí de un solo tirón, fue, dentro de mi alienación, que atribuí a la embriaguez, lo más sobrio que escuché decir en mi vida con respecto a todas esas “cuestiones inexplicables” que martillan la conciencia e inconsciencia del más inteligente y culto, como del más ignorante y perezoso, de todos los humanos.

…en medio de semejante hallazgo científico, de repente, la viñeta de diálogo que flotaba sobre mi cabeza se pincha, estalla y desaparece en un destello de luz que ya se hizo sombra junto con las luces de un coche que pasa por la calle, y simultáneamente su reflejo por el techo de mi departamento. Dejándome solo con mi ebriedad, desnudo en mi delirio, tirado en la cama. Subiéndome a otro tren de pensamiento que, de-forma instantánea, me hace olvidar absolutamente todo lo que había descubierto, hacía solamente cinco minutos, o menos…

…y mañana-ayer-era-hoy.

La mente está muy atada a la vista

2010-02-11T19:19:00.000-08:00

Los ojos fijos en la pared,
Esa pared amarilla azafrán
Con manchas negras de hollín.
Sentado en ese descanso atemporal,
Fumando un cigarrillo envenenado,
Observo otra vez…
Puros espejos.
Imágenes convulsas
Proyectadas en la pared,
Como una ametralladora
Que dispara fotografías
Sobre ese plasma de cemento.
Intento crear un caos
En la oscuridad de la nada.
Haciendo de la oscuridad un río mixto
De fluidos surrealistas.
El óxido nocturno de la niebla
Corroe los sueños de los duendes,
Que sueñan sedosos
Estallidos de cráneo.
Mi mente como un pez
Que salta del trampolín del arco iris.
Las alas de ese pez
Agitan las nubes,
Algodones negros
Tan intensos que encandilan.
Un reflejo de mercurio,
Que no deja ver
Ni ser mirado.
Cuerpos verdugos guillotinan la luz
Que muere a sus espaldas.
Pero hay un hilo de luz infinito
Que atraviesa las sombras del caos.
Empiezo a pensar de nuevo así
Cada vez que enciendo un cigarrillo
Entre los colores tristes de la tarde.
Tuve que aprender a vivir con imaginación
Para poder digerir tantos colores.
Mi dios bendice la anarquía,
Y me hago un moño en el cerebro.
Se deshace una porción de oscuridad,
Formando viñetas de humo
Que suben hasta el techo.
Donde se diluyen y caen
En forma de migajas sobre la escalera,
Se mezclan con las cenizas
Y forman un nuevo cielo
Que se abre bajo mis zapatillas.
Mi cuerpo resbala hacia un nuevo mundo
Y mi cabeza sube hasta techo
Como el humo de las viñetas,
Cableada por rulos tensos.
Pero mis ideas flotan perpetuas
En la mediocridad de los deseos.

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Música de guerra manipula la anestesia
La anestesia son noticias de humo
Noticias de humo que esconden los billetes
Tras los billetes corren cabezas blancas y cascos inflexibles
Cabezas y cascos sin cerebro
Los más duros cerebros de mármol
El mármol más duro que aspiran los gatos
Un gato hace ventilador con la cuerda de su silbato
Silban en el viento descargas de plomo
El plomo que alumbra una calle sin luz
La luz jamás llegará hasta ellos
Ellos siguen polarizados por la dureza
La dureza que nos venden como mordaza
Que amordaza a la garganta que quema
Hasta quemarnos los ojos
Los ojos fijos al final del arco iris
El arco del iris tensando la cuerda
La cuerda se suelta y dispara dos pupilas gigantescas
Pupilas gigantescas que se clavan en el silencio
El silencio cae arriba de la mesa
Sobre la mesa mueren los ojos sin párpados
Párpados quemados por las llamas
Las llamas más altas que nunca, invocan a los demonios
Son los demonios que hacen girar la manija
La manija gira y se escucha la música
Música de guerra que manipula la anestesia.

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Soy un ojo impersonal
Que roba sueños de pulgar.
Quiero verte romper las telas
Con una luz neutral.

Te necesito como madre de esa luz,
Como rayo que atraviesa
Las columnas del humo.

Astro-rusa;
Poesía de antaño;
Droga prostituta;
Niña mujer.

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Pájaros verdes

La costra en el orto para el doble cráneo es la multitud de pájaros que domina a los poderosos. Por eso se ha retirado el cráneo de la tierra. Benditos quienes, de la tierra virgen, escuchan murmurar las sombras, que agitan las manos profundas en la avidez del roce cálido de la noche. El triángulo pretende vivir tres “quién”: él, dios, y su lengua dios. Sobre el abismo de una pestaña, las sombras de la vigilia cubren a quien, en su repetido vértigo, suele beber con cualquier extraña algún licor equivocado. Por la ruta de los días imposibles, envuelta al secreto que va a pudrir su lengua de guardián, es eterna la sombra del delator. Ellos sumergen cada vez más el espíritu, allí donde la visita del vértigo, que ya los espera fatigado por la ausencia de sueños que detiene las horas, como un rayo nocturno nacido de la luz, como una flecha de aire cortando la superficie del agua helada, atravesando más que el silencio, rompe con sus pensamientos de cotillón y la sombra desaparece. Vuela la máscara arrancada de las orejas y, de repente, entre toda esa inexistencia, me encuentro plantando signos, líneas, formas. Como mensajes desde la distancia, en la cúspide de los tiempos. Fue el tiempo quien, sin cesar batalla, un día silenció la huella de las sombras. Los moradores de la colosal nube negra mueren mientras avanza la inmovilidad de las horas. Y condicionan su desaparecer con luces y signos que definen los sucesos, desplomando mitos y dejando al descubierto la miseria del hombre. Con la distancia que separa un pensamiento desgarrado de un cerebro intacto, de baja carga interrogatoria. Se encierran definitivamente en la lejanía las multitudinarias tribus que, encadenando sucesos, nos muestran ese resplandor de las altas cumbres, donde anidan pajaritos verdes invisibles y gatos de juguete. Una pequeña de pelo amarillo ahueca la mitología de su espíritu, quedando vacía de histeria. El silencio opaco del coliseo mental, que amenaza la riqueza de los fieles, rompe noches con su martillo de plomo. Su desprecio por las autoridades sorprende a un par de orientales, habitantes del cubo mágico, donde se balancean mientras cumplen la justicia perpetua del tribunal leproso. Hay un teatro vital de sufrimiento cotidiano al que debemos acudir sin protestar. Las vísceras son iguales en ateos y budistas, nadie tiene la dicha resuelta.

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El negro nailon

Estás parado sobre un par de senos. Pero no te queda tan bien la noche como la espera. Sin embargo siempre esa lucecita, ese ente que fija la hora, esa hora a la que: los que no existen se transforman en cuerpos siderales. La vida cumplida es un goce para ellos. Odiosa la muerte prepara un sufrimiento para los otros signos. En esta casa el único que duerme afuera de esas paredes de brea precede las leyes del tiempo. Para volver al mundo de la noche, infestado de fusiles, que esperan dar a luz en sus adentros algún tipo de atardecer, donde pensaría propósitos flamantes de la llama misma. Más de uno, en su invencible contacto con el mar, ha perdido todo. La inmolación es acople y contraría a los elegidos. Los elegidos son aquellos que en sus sueños más hostiles sienten más cercana la proximidad de sus ideas, siendo el verdadero emperador de sus masas neuronales. Dicho declive no implica el nacimiento de un anticristo. Hay un lugar bajo sus profundas cavilaciones donde sus neuronas saben armar la sombra que despierta, a vueltas convulsas, al dibujo de sus líneas. Como quién no puede morir mientras viva quien los espera. Un cuchillo. La mitología. El espíritu de trascendencia. El muro sobre el que te balanceas ausente de la tierra. Pero bajo los más horribles huecos de agonía, en el ardiente recorrido hacia lo incierto, con su paso de perro, zarpando las primeras imágenes amarillas, envueltas en bolsas de nailon negro, rompo los billetes y me voy a dormir al ombligo de tu mascota.

Para La Noria

2010-02-09T19:32:00.000-08:00

Hay que cerrar las persianas para que no entre la paranoia. Los cigarros parecen no consumirse. Miro mis manos, mis dedos, mis uñas, la mugre de mis uñas, las partículas de mugre. Después la mugre, las uñas, los dedos, las manos. Pero es como si nada hubiese visto, como si estuviese grabando encima de la cinta de la memoria, una tras otra, las imágenes fantasmas que se clavan violentamente en mis ojos ciegos.
Los dientes sucios sueltos en la boca, hoyos por ojos, soñando sin dormir. No aguanto el tiempo que la aguja tarda en recorrer un segundo, me voy anticipando al reloj, pero el sol no deja de sorprenderme, sin que yo vuelva a dormir él ya murió y resucitó más de una vez, y así lo hará hasta el fin, hasta quedar hecho ceniza para resurgir nuevamente como el ave que asciende por el espacio a toda velocidad, para prenderse fuego y estallar en lo más alto, encandilando mis hoyos ciegos. Pero yo no soy el sol, yo solo puedo esperar despierto, fumar y esperar, incendiándome a mi manera. Esperar que se abra esa puerta o se prenda esa luz, encerrado en la paranoia que consume mis nervios, aturdido por la contundencia del elemento, cargado de esa tétrica locura que reduce mis pensamientos al chillido de una rata que se le escapa escandalosamente al sigilo de un gato miedoso, que observa agazapado en un rincón oscuro, dilatando al máximo sus pupilas, perturbado a la vez por el ladrido imaginario del perro acusador, que se desespera por matar del otro lado de las rejas, del otro lado del encierro.

Ya estás bailando otra vez en disco rígido, donde no hay música y zumban tus oídos.
Un hambre insaciable que no te deja comer te hace masticar el chicle imaginario que no podés tragar.
La fantasía tiene eso de no ser nunca lo que uno espera.
En esta oscuridad que va a aclarando nuestro destino, descubrimos que todo es una verdad y nada es lo mismo. Dándole mecha a una valiente cobardía que infla el pecho y en un suspiro se desangra, dejando muertos un par de ojos que se pierden en la nada.

Toda gira tiene un fin, y esta está a punto de morir junto con la sangre podrida que fluye por mis venas. Ya hace varios soles que me vengo lamentando, seguimos agujereando cinturones y mis pares que no aplican la eutanasia, no entienden mi sufrimiento, son egoístas. Todos somos egoístas, mártires masoquistas que comparten el dolor hasta que escasea. En ese punto todos queremos sufrir más de lo que el cuerpo y la mente nos aguantan, encerrando en el pecho toda la bronca, toda esa violencia contenida, esos llantos acumulados, reprimidos en sueños de impotencia, de los que sólo podemos escapar con un grito que nunca sale, acuchillando la garganta en la eternidad de lo onírico, quebrando la realidad. Es despertarse de la pesadilla con un cadáver encima que no nos deja mover, queremos romper la piel y salir de un cuerpo que ya no nos pertenece, y terminamos asquerosamente transpirados, respirando a bocanadas un aire que es vicio, empapados con el frío de una fiebre que no queremos bajar. Entumecidos los músculos, rígido el corazón vomitando sangre con violencia, esa misma violencia que el fuego hizo humo, penetrando en el organismo y paralizando nuestros nervios del temor. El mayor temor es que se acabe todo esto y comience la vida detrás de esa puerta.

Dos noches de insomnio

2010-02-09T16:07:00.000-08:00

Segunda noche:

Cigarrillo numero cuarenta y tres (cuarentitres). Las cenizas se pegan al monitor. El insomnio que nunca se consume. El sueño que nunca se concilia.
Me queda siempre un gusto amargo que nunca baja. Me enjuago la boca, me lavo la cara, levanto la cabeza y lo mismo de siempre, la misma expresión, el fiel reflejo de la tristeza de mi padre en el espejo. El olor de mi garganta alcohólica que se repite en el agua del inodoro. Y una arcada que me separa cruzando la oscuridad, una oscuridad que nunca es tal.
No tengo nada que hacer sentado acá, pero si me voy a acostar va a ser peor. Prefiero vomitar un poco hasta que mi cama deje de dar vueltas.
Que no se confundan los tantos, no tome ni una gota de alcohol esta noche. De haber sido así me hubiese ido a dormir hace rato.
Lo que no me deja morir es la esperanza. La esperanza de nacer todos los días con la ilusión de llenar el vacío que me enferma hasta los huesos que no tengo. Me siento un invertebrado. Un insecto gigante que va por la vida con su discurso-cucaracha respirando Raid, disparando teorías insecticidas, comiendo alguna migaja que la gente humana deja en el piso, esas diminutas estupideces, despreciadas por la mayoría, que son tan indispensables para mí. Todo es indispensable para mí. No hay probabilidad que escape de mis antenas.
Estoy tan desquiciado por esta maldición que no me deja descansar que, en este viaje alucinatorio de la careta nocturna, inventé (creo que inventé) una codificación de fórmula que aumenta la utilidad de las palabras incluyéndose una dentro de otra, pudiendo de esta manera significar varias oraciones sin dejar de ser una sola palabra.
Ejemplo: ositodo´c/sili/yconadomicili/yari´o. Se pronuncia: ositodosiliconadomiciliario.
Significa: oso pequeño, dócil, de pecho plástico, que va hasta tu casa y te apunta con un misil nazi.
O: … o si todo ser con siliconas, mi sí (yo sí), Lía (salgado por ejemplo), río…
O: … Ozzy todo dócil y con Adomici (el negro Adomici, amigo de la infancia) liario (que hace mucho lío (por qué no, salgado también)).
O: … ¡oh sí!... etc.
Y de eso se trata más o menos, de ir dándole sentido como a uno le parezca. Y así podría seguir toda la noche si no lo estuviese escribiendo. Y por pelotudeces así no me puedo dormir.
Pero creo que todo esto tiene algún sentido. Es el estar consciente de que la misma cosa tiene sentidos distintos para todos. ¿1+1=2 = dios existe? No estoy de acuerdo. Fue un hombre como yo, un delirante como yo, seguido por una banda de mamertos sin ideas propias, el que dijo que ese símbolo era uno (1), que valía uno (ya le puso valor al ser humano que es uno solo, ¿es uno solo, o cuántos somos?), y que ese símbolo, con un signo en el medio, sumado a otro, que era igual, eran dos y no cinco. Cualquier cosa. Tan cualquier cosa como lo que estoy tratando de explicar. Cuando hay algo que no podemos explicar simplemente mentimos, después no podemos dormir por la culpa que esa mentira genera, entonces nos ponemos a escribir para sublimar y sacarnos toda esa mierda de encima, depositándole toda esa carga inaguantable a los demás. Y así se escribió la biblia.

Primera noche:

Cómo se hace para dejar de repasar conversaciones a las cuatro de la mañana. Palabra por palabra.
Ando buscando sacarme la mufa. Me duele el cuello y la birome no me escribe, porque estoy acostado y la tinta no baja, mejor dicho no sube, claro. En lugar de mentir, tratando de escribir algo coherente, podría dibujar un remolino de esos que nunca dejan de arremolinarse y retorcerse sobre las mismas líneas, porque al fin y al cabo es lo mismo. Es todo más o menos lo mismo a las cuatro de la mañana. Ya se me mezclan los cerebros, esos dos que nunca actúan en consecuencia, excepto en los sueños.
No encuentro sueños, porque los cerebros se confunden en fusión, quedando yo atrapado de este lado del paréntesis que nunca cierra, buscando ese punto que suspenda la oración, que la suspenda permanentemente, no ese punto mentiroso acompañado de otras dos ideas que flotan y nunca se deciden.
Se me rompe la espalda, ya no sé cómo ponerme. Y los/las emociones se quiebran entre mis dedos al pasar mis manos compulsivamente, una y otra vez, frotándolas sobre mi cabeza con una fuerte presión que simula el mismo sentimiento.
Una almohada a rayas no me ayuda para nada a conciliar el sueño, pero por suerte estoy en mi casa. Por suerte y desgraciadamente, porque representa la comodidad más falsa y paradójica de todas mis comodidades y paradojas.
¡Cómo brillan las pocas luces!, son tan pocas y encandilan, como estrellas, más estrellas que nunca. Hasta se ve la claridad que emerge del interior de un armario entreabierto, ¿y esa como me la explicás?
Tengo un techo indeseable que genera un efecto rebote de mis pensamientos, no los deja ir y siempre vuelven. Estoy jugando un ping pong de preguntas y respuestas con la cama de arriba. Y nunca termina, y, y… y no quiero que termine ahí, porque estábamos buscando ese punto justiciero. Ya me leí un libro entero buscándolo, y no resultó ser, ¿terminaré escribiendo uno hasta que salga el sol?
Esperemos que salga el sol. Pero ahora voy a dejar de escribir, pero lo voy a dejar todo al lado de mi cama, y si (si logro dormir, dormir y soñar, dormir y soñar y dejar de repetir) nadie se roba mi cuaderno, o si logro despertarme después de veintidós años, seguiré escribiendo, o no escribiré más, o escribiré algo nuevo, de una vez por todas, después de ese ansiado punto final.

Zzzzzzz…

Primero se dibuja la forma de una mujer que se va vistiendo con mis líneas, apenas se va vistiendo y sus piernas se estiran hasta la mitad del mapa, donde surgen bajo sus rodillas dos robustas patas de carnero. Sus brazos también se estiran hacia la nada, hasta terminar fuera del cuadriculado. Por debajo de su seno que a penas se muestra de espaldas, aparece la figura de un dictador que se va deformando hasta llegar a pez, tal vez a ratón, pero nunca a humano. Una gran cicatriz marcará su frente miles de líneas después. Una lengua busca acercarse a la inmensa oreja que encuentra compañía y deja de ser una continuación de ese antipático ratonzuelo para convertirse en un imponente elefante sonriente. El elefante hace una vertical imaginaria quedando boca arriba y se transforma en un simio que mastica… talvez un par de hojas o un papel enrollado que descansa sobre una frente sombría, con los ojos vacíos casi sin alma y una expresión aterradora. Del pecho ausente de este personaje surge una especie de ruta abstracta que remata en un codo que forma parte del niño que levanta el brazo, durmiendo a los pies del elefante, siendo uno en la barba que le une con la cola del pez y la mujer de espaldas, que lucha estérilmente por acomodarse el sostén, que en realidad le pertenece al cuello de la remera del bigotudo, que está al revés del niño, la mujer, el simio y algún otro personaje que se escapa de mi vista. El dibujo se va arremolinando y es observado por un ojo que quiere huir del encierro de tinta que mi mente genera.
Dientes debajo del codo de la mujer y otro parche de pelos debajo de unas fosas profundas y sádicas. Otra esnifadota más abajo que cae cual cascada de excremento sobre la cola de un perro raquítico con cabeza de parca que vomita un ojo que se abre como una vagina. Esa gran vagina ocular como dibujo central insinúa una pierna rechoncha que al giro de ciento ochenta grados se convierte en un puño rabioso de ira que se cierra, y en su palma dada vuelta unas nalgas endurecidas por las cuclillas, una espalda erguida y sin cabeza, es observada periféricamente por un ojo acusador de detective, un detective bastante fumador que desprende expresiones por todo su rostro, más que nada en su nariz donde se esconde una cara sin boca y un par de torsos incompletos, que se disparan en varias direcciones.
Al perro raquítico le quedo una pierna abierta a la imaginación, un espacio que llena un marciano con ojos de senos y cráneo infinito. Debajo de una nariz-pie hay una boca con forma de vicio que sostiene como puede dos cigarrillos gigantes que esparcen su humo por todo el papel. La boca del marciano es un ombligo, la comisura del detective nunca aparece, y se ve dibujarse horizontalmente la mitad de una cara de perro, del perro raquítico que recién encuentra cara unos centímetros más abajo. Una cara sana pero incompleta, y que en realidad no le pertenece. Pero su pierna izquierda trasera lo quiere ver humano, porque ese es un pie humano, el que forma la cara del extra-terrestre que se sorprende del candado de la barba del humano que mira sigiloso hacia una izquierda deforme, y oye el aullido de los colmillos de la parca-perro-ojo-brazo-pierna, etc.
Un hombrecillo quiere salir del ascensor con reja tijera que le teje el portaligas de la mujer, esa mujer-puño que se reduce a una sola pierna que nunca termina y que hace girar el dibujo arremolinando su totalidad.
Ya después de haber dibujado todo eso, si mi memoria no falla, el cuaderno donde estaba dibujando desapareció, se lo llevó algún personaje que logró escapar de mi imaginación y convirtió su ausencia en inconsciente para plasmarse en los detalles que no logro percibir a través de la vista, y lo trajo nuevamente hasta mis manos, al fin de ese parpadeo escandaloso, no mi ojo sino mi párpado, ve un ojo- vagina que mira una cara de satisfacción, de semejante satisfacción que no necesita firma, y deja morir una birome bic sobre el colchón, que resucita al tercer ojo, latiendo su tinta, llorando lágrimas negras, dando a luz todos los símbolos posibles, hijos de una mujer con patas de carnero…

Un sapo que brilla

2010-02-06T13:24:00.000-08:00

Por todos sus agujeros

Quiero morder esas rubias nalgas,
Clavar ese hoyo aniquilador
Hasta vomitar mi doble cráneo
Ácido envenenador,
Que le hará chillar porcina
Por todos sus agujeros:
Que hoy se siente más artista que nunca,
Y que ese es su único consuelo.
El cóncavo sonar de las palmas,
Tus cabellos como algas,
Flotando bajo el agua
Que toda te humedece
De un líquido cegador
Que de placer te adormece;
Limpiando, aunque te pese,
Con lo sucio de tus deseos:
Tus sueños del coma después del suicidio,
Tus paseos en una góndola
Salteando de precio en precio,
Esa hamaca compulsiva
Que mecaniza y endurece
Hasta esa muerte que da vida,
A través de la jeringa invasora
Que esas carnes se devoran,
Como hienas a leonas
Que no por débiles traicionan
Su espíritu de combate,
Dejándose coimear por la serpiente
Que arrima sus huevos al escaparate,
Para que todos vean el veneno
Que beberán cuando les mate.

La lente roja ideal

Víctima del hambre que hace volar

La imaginación en mil pedazos,

Proyecto en tu frente el fuego

De la lente roja ideal,

Esa forma de ver tan sensual

La idea de lo imposible.

Ilusión que tritura la carne

Y aumenta un cerebro

Cubierto de sangre.

Negra sangre.

Sangre de escuerzo elegante,

Fumando de la boquilla

Más larga y más toxica.

¿Alcanzará la rata amarilla

Ese queso verde que brilla

Allí fuera de la alcantarilla?

Si no se asusta ese monstruo que llama,

De su raro parentesco con lo que no ama,

Y barra con muerte debajo de su cama:

Todo lo que no calme

Y todo lo que no colme,

Para que nunca logre alcanzarme,

Para dejarme morir de hambre.

Tríptico inicial

2010-02-06T09:23:00.000-08:00

No puedo dibujar literatura

No se como escribir esto para que suene diferente. Siempre estamos repitiendo lo mismo, constantemente, cada uno con su cuento. El mismo discurso que se recicla a lo largo de la vida. Yo tengo un problema enorme con eso. Simplemente porque lo advierto. Yo sí lo advierto, en mí y en los demás, y sé que otros tantos también lo advierten. Y esto de estar escuchando siempre lo mismo, disfrazado en distintas formas de metáfora que ni si quiera el propio locutor percibe, genera una terrible intolerancia que te lleva a protestar. Pero como los cerebros lavados y los cabezas huecas seguramente no te van a entender, les resulta más fácil pintarte de desquiciado y condenarte al aislamiento para sentirse superados. La gente no entiende nada. Y en cierto sentido no los culpo. Pero yo, personalmente, de ninguna manera podría no mirar para otro lado para ver lo que los demás viven evitando. Yo no tengo por qué pagar el dolor que te genera la realidad. En realidad, a veces, me parece que estoy re-loco, por momentos. Pero si fuese así me enojaría mucho con todos mis amigos y conocidos. Porque a los locos se les da la razón como a los locos, entonces nunca más tomaría en serio ninguna conversación con la gente que piense que estoy loco. Porque sé que la otra persona no me tomaría en serio a mí, solamente porque no me entiende y ni se gasta en empatizar, por ser necio cuadrado y chato de nacimiento, talvez sin elección.Pero claro, de todas formas el loco sería yo. Así q yo hablo giladas. ¿Pero quién dijo que los locos hablan giladas? Yo lo digo. Lo digo yo. Porque ese chamuyo nuevo de aceptación a los locos es porque está de moda, porque más de uno descubrió que podía robar de esa manera, pero la actitud de la gente para con los locos es la misma de siempre. Aunque yo creo que la discriminación es al revés de como se piensa. En todo caso seríamos un grupo de elite, de gente que no encaja ni pretende encajar con el ganado triste, y decide hacer un mundo aparte. Y no cualquiera tiene la mente como para armar su propio mundo. Sin embargo yo, por ejemplo, ya he creado varios universos, y todavía hay gente que pretende creer que hay un dios más grande que el que vive en mi cabeza. Esa sí que es una idea inconcebible para mí.

Pensamientos de una hormiga gigante

Solo, con un cigarro. Esperando. Esperando algo para buscar. Algo que me haga sentir mejor.Un párrafo para el olvido, cualquiera podría haberlo escrito, pero a veces los sentimientos son comunes. A veces hay que entenderse común, porque es lo que nos conecta. Lo ordinario es el enchufe que nos conecta a la maquinaria, que nos convierte en una mínima porción de energía rutinaria, tan mínima que es casi inexistente. Si bien no es inexistente es indistinta, o sea que somos fácilmente reemplazables para la función que nos compete. El problema es la ignorancia. Todos sabemos que formamos parte de la misma máquina, pero ¿cuantos de nosotros conoce realmente cual es su función dentro de este sistema? Yo creo que ninguno. Y a la vez estoy convencido de nuestra incapacidad de elección. Por ende nuestra utilidad queda librada al azar. Cada uno, sujeto a los condicionamientos del medio en el que vivimos, tiene cierta posibilidad (por más ínfima que sea) de elegir un papel, pero este papel no siempre es el indicado para las condiciones del individuo. En este caso, esta pequeña e imperceptible porción de energía queda, sin percatarse jamás, completamente anulada y discriminada del gran artefacto. Claro que, comparado a la longitud de la historia, la existencia de un simple electrón es realmente efímera, prácticamente insignificante. Voy a corregir la última línea. Seguramente sea insignificante, pero para nada simple. Las combinaciones posibles que conforman un eslabón son interminables. Esto hace que cada una de las partes, si bien es fácilmente reemplazable como dije antes, es a la vez una pieza única e irrepetible. Y esa misma complejidad que nos conforma es la que da lugar a la diferencia, la diferencia que existe entre uno y otro y la posibilidad de que un sujeto tan bastardeado como el ser humano pueda hacer una diferencia sobre el resto, encontrando algún significado.Y esto siempre es vanidad. La misma vanidad que tiene el supuesto humilde. No hay nada más soberbio que la modestia. La vanidad es ese sentimiento que aflora cuando nos miramos al espejo y creemos ser más lindos de la imagen que devuelve el reflejo. Es una disociación entre el dibujo del espejo y el cuerpo palpable. La analogía es la creencia de ser distintos entre piezas del mismo material, mismo ancho, largo y espesor. La no aceptación de la realidad que defiende la mayoría. Esa es la búsqueda que estoy esperando.

Prisión circular

Mi mente nunca descansa. Es como si todo extremo fuese culpa consecuente de su polo opuesto. Más explicativamente quiero decir que, por ejemplo: si me quedo callado, obviamente, no es porque no encontré nada que decir, sino porque se me ocurrieron tantas cosas que no pude elegir qué pensamiento arrojar al sonido en un espacio de tiempo tan escaso como lo que debería tardar, comúnmente, en responder. Nunca, casi nunca, puedo quedarme con lo primero que pienso, ni con lo primero que veo, ni con lo primero que escucho. Siempre veo algo más. Una arista. Un mensaje subliminal que no percibiría nunca la persona atenta. Yo sí, porque soy excesivamente despistado. Eso explica claramente el tema de los polos y los extremos… eso creo.Me cuesta hacerme entender, voy a tratar de poner ejemplos claros. La cosa es así: un sonido, cualquiera sea, genera una imagen en tu cabeza. La imagen dispara un pensamiento, y ese pensamiento una reflexión. Todo ese mecanismo puede surgir de la caída del control remoto de arriba de la mesa. Ahora imaginen que, a cada imagen que vemos, descubramos miles de dibujos superpuestos, tan bien ocultos uno sobre el otro, tan perfectos. Después de entender que esa mancha de humedad en la pared esconde tantas cosas, al mirar a su alrededor descubrirán que, a cada milímetro que abarca la vista, hay otra mancha que contiene millones de manchas, como hormigas diminutas. Esa mancha sería solamente un país, y las hormigas sus habitantes. Pero a lo largo de la pared hay ocultos miles de continentes. En el techo la infinidad de un poliverso. En el piso, una gota de agua conforma otra galaxia, con sus decenas de planetas y trillones de habitantes. Su vida dura lo que tarde yo en pasarle un trapo al parquet y arrasar con sus vidas sin que ellos puedan llegar nunca a imaginar lo que les pasó en realidad. Sin embargo, en su pequeñez, esos minutos son eternos, porque el tiempo pasa más rápido para las vidas más pequeñas. Entonces, hasta que el agua se evapore y desaparezcan por completo, estas hormigas humanas ya habrán hecho millones de descubrimientos científicos y habrán escritos miles y miles de libros de historia. Pero la vista sigue su recorrido, y de repente me encuentro fuera de la habitación a través de la ventana. Si les mostré semejante cantidad de detalles acá adentro imaginen lo que nos excede cuando contemplamos el afuera. Estoy mirando el cielo, miren el cielo, todo lo que está fuera de este universo no se deja ver. Entonces comprendo que soy una hormiga, metida adentro de una gota de agua, esperando que un gigante pase el trapo para terminar con mi mundo, y mire por la ventana encendiendo un cigarrillo… comprendiendo mi existencia.